Бьют сердца, как будто бутылки,
разгоняя по венам стекло,
и судьбы собирая опилки,
понимают, что время ушло.
Укатилось, пропало навечно,
позади только холод и боль,
и с отчаяннием пишут конечно:
Что у сердца не главная роль.
Что оно, лишь насос кровотока,
просто орган, деталь про запас.
Ум и мысли стоят у истока,
а огонь потихоньку угас.
Бьют сердца, как игрушки на ёлке,
прикрывая потом мишурой.
Не беда, если колят иголки,
если стука не слышно порой.. |
