Листва, как страницы прочитанной книги,
Невнятен и сумрачен утренний свет
И солнечный зайчик по плитке отпрыгал
А дождь – словно знание прожитых лет.
Опять посчитаю ушедшие годы -
Пусть знаю, что это ненужный респект.
Мой возраст давно, безнадежно немоден,
А жизнь – отработанный начерно текст.
Там - пропуск, здесь вместо тире – запятая
И длинный абзац не разбит второпях…
Я много забыл, еще больше – не знаю,
Не ставлю акцентов: кто друг, а кто враг.
Но важно ли это?
Не больше ль другое?
Открытые миру с восторгом глаза –
Обычное, теплое, доброе слово,
Забыть про которое просто нельзя.
Пусть там за порогом сжигает все осень,
Возможно так надо.
И пусть будет так
И пусть иногда я был в чем-то неточен,
Но есть у меня те, кто это простят.
Мелькнет тень от крыльев по желтой аллее –
Безмолвные птицы – пророки судьбы.
Я помню.
И я ни о чем не жалею:
Ведь грусть иногда может светлою быть… |
