Серега в детстве мечтал стать гитаристом,
Что в "музыкалке" будет первым и герой,
Отец - фронтовик, слишком бил его... Слишком...
Без ноги, правда, был... Злой и пил "напролом"...
Мать его, как моя, да на трех всё работах,
А Серега был младший в семье, средь сестёр,
Они рано "сбежали", вышли замуж, в заботах,
А Серега по жизни, стал обыденный вор...
После армии встретились... Вспомнили много...
Срок условный имел он уже и тогда,
Всё играл на гитаре, водку пил понемногу,
Но отца вспоминал добрым словом всегда...
Я уехал на север... Мне матушка строго,
Разъяснила на пальцах моё "ремесло",
Коль останусь я здесь, буду вор, как Серега,
И что участь моя - это участь его...
Меня круто мотало, и жизнь окунала,
Но, сломать не сломала, я выбрал зеро…
Лет я много не видел родного причала,
А когда возвратился...Из друзей - никого...
Первый вечер я дома... За столиком с мамой,
А она все судачит, говорит мне про всё,
Как Серёга спросил я, не вижу с гитарой?
Тихо маму услышал - убили его...
Он три раза сидел... Выйдет, месяц...И снова....
Так и жизнь "сороковник» - пропел на тюрьме,
Мать его я проведал, а гитара та дома,
Ждёт Серёгу наверно, грустит на стене...
|
А стихотворение отличное и жизненное. В избранное его возьму.
С уважением к тебе.