На Фойле на реке, близ Дерри,
Там, где лежит широкий плёс,
В местечке Прехен мальчик Джерри
В большой семье Куиннов рос.
Дружил с соседскою девчонкой,
Рыжеволосой Шейлой Смит,
Всегда весёлой, вечно звонкой,
Подчас взрывной, как динамит.
Шли годы, время пролетало...
И вот, обычные дела,
Их дружба давняя крепчала,
Пока в любовь не перешла.
Уже им и семью создать бы,
Младенцев на руках качать.
И дело шло, казалось, к свадьбе,
Но Шейла стала замечать:
Не каждый вечер скрипнут двери,
Его впуская в спальню к ней,
И Джерри, милый сердцу Джерри,
Черствел и делался мрачней.
Уж сплетни разные летали,
Со злых срываясь языков,
Но губы девушки шептали:
"Вы что! Мой Джерри не таков!"
И как-то раз, взволнован очень,
Приносит весть О’Нейлов сын,
Что в Лондондерри этой ночью
Застрелен член ИРА Куинн.
Услышав, Шейла не кричала
И слёз напрасных не лила.
Вздохнула горько, молча встала
И просто навсегда ушла.
Что стало с ней, никто не знает.
То было много лет назад...
Лишь воды Фойла эту тайну
Поныне бережно хранят.
|
