Игра, конечно же игра,
Стать мягким пухом, острым жалом,
С улыбкой заглянуть за грань
Чего- то нового пожалуй.
Дуть на узлы и молоко,
Гулять дождём по бездорожью
И падать с лёгких облаков
Задумчивой коровкой божьей.
Царапать ветром витражи,
Расти цветком в стволах орудий,
Смотри, она такая жизнь,
Второй, увы, уже не будет.
Игра, забавная игра,
Совсем несложная по сути,
На чёрной клетке белый храм
И нет ни жуликов, ни судей.
Быть игроком великий дар,
Ты режиссёр, актёр и зритель,
С рассветом будишь города
Включая Солнце на орбите.
Жалеешь всех бескрылых птиц,
Зовёшь к себе бездомных кошек...
За горизонтом снег летит,
На перья ангела похожий.
16 октября 2024 |
Да, игра перестает быть игрой, как только убираешь из нее ставку, будь это куш, эндоморфин или любопытство. Тогда она становится инструментом.
Го - очень хороший инструмент. Особенно в толковых "руках".
Удивительно, что я сразу не выделил из общего ряда это стихотворение )
Стихи, как всегда, хороши, и интуитивно сильны.
С уважением, КВ