Под снег, что в первых числах ноября,
Под звуки механизма часового,
Печально, но мосты ещё горят,
От быстрой спички, от дурного слова.
Стирает вековечная вражда,
Красивый и несчастный всадник бледный,
С радаров, будто рашпиль и наждак,
В песок и пыль, практически бесследно.
Холодным спиртом тушишь хрупкий мост,
Идёшь в гараж отвязывать грифона,
Пускай летит, а то совсем замёрз,
Сидишь у мёртвой трубки телефонной.
Бездомных кормишь кошек и собак,
Ломаешь в пальцах гильзу папиросы
И куришь горький золотой табак,
Который так похож на эту осень.
Осень 2024 |
В котором всё: мосты, наждак и рашпиль,
Грифон замёрзший, мёртвый телефон -
И день опять копирует вчерашний...
А завтра - словно выцветший мираж -
Очередной талантливый коллаж!