И не предатель он, и не герой,
Ни стать его ,ни мнимая отвага,
Ни рек неиссякаемая влага,
Ни солнце, что восходит за горой,
Ни топот убегающих коней,
Их ветром колыхаемые гривы,
Ни крик прощальный поздних журавлей
И не звезда, что светится слезливо
Не скроют то скольженье по верхам
В безрифменном, унылом заморочье,
Где светится убийственная точка,
Как реквием по прежним временам.
Он – ящерка, а может быть моллюск,
Тот самый – из семейства брюхоногих:
Когда душе отращивают ноги,
То похоронным маршем стонет блюз.
По лону жизни суетно скользя,
Он знает всё : что можно, что нельзя,
Но нет пути..Сбивается дорога..
Неразличима близь, неясна даль.
Мы все, идя от отчего порога,
Несём в себе великую печаль.
Наш выбор скуп : в чистилище обмана
Или к себе – в души болящей рану,
Где совесть всем живым готовит кнут,
А времена и нас переживут… |
