Пишу стихи мне восемнадцать,
не вспомню, первая любо...?
Иль мне хотелось отличаться?
Иль что-то стало с головой?
Но с головой-то точно сталось
ложились строчки просто так
и чья в том милость? Или шалость...?
Ей-Богу, я то ведь дурак.
Пишу стихи, а жизнь-зараза
меня ломает и страшит
среди слепых и одноглазый,
но это их... А я разбит,
я покалечен, не телесно
душой калечен... Это факт.
И так все грустно, зябко, пресно...
Пишу стихи. Что за дурак!
Пишу стихи и побираюсь,
и занимаюсь воровством
кляну судьбу и горько каюсь
и вспоминаю отчий дом...
А память словно выбирает
что показать, а что закрыть.
Пишу стихи. Я повторяюсь.
Мне кажется, что я забыт.
Пишу стихи. Уже усталость
ни веры... Ни любви, ни сна
я прожил (что?) а что осталось?
Червовый туз и два вальта. |