Мы золотые солдаты,
наши награды чреваты
скорбной печалью на лицах.
Нас отпустили комбаты
в отпуск, в родные пенаты,
чтобы свободой напиться.
Дружно, солдатики, в ногу..
Спросим у бога дорогу -
к богу вопросов хватает..
Только, не мало ли проку
от виноградного сока,
что из небес вытекает?!
Лето, порвавшее связки,
метит дырявые каски
рыжими пятнами света.
Лица сливаются в маски,
песни срываются в пляски
на середине куплета..
Мы золотые солдаты,
нас отпустили комбаты,
чтобы удачей напиться.
Наши сомнения сжаты
в ком окровавленной ваты,
в жуткие мертвые лица.. |
