(из цикла «Бараниада»)
Сентиментальные рассказы
Писать задумала Овца.
Надеясь за свои шедевры сразу
Лаврового сподобиться венца.
Прочтя в газете объявленье
О конкурсе писателей лесном,
Своё бессмертное творенье
Отправила однажды утрецом.
Сидит Овца и, славу предвкушая,
Читает заключение жюри:
«Дерьмо такое, автор, создавая,
Ты лучше в неизвестности умри».
Овца тут сразу взвыла от обиды:
– А судит кто? Несчастные козлы!
Вы сами там сплошные неликвиды,
Способные лишь только мыть полы!
Позвав себе в подмогу двух баранов,
Овца про конкурс стряпала памфлет.
Мол, скопище там просто шарлатанов,
А критиков реальных-то и нет.
Повесив свой памфлет на ветку дуба,
Вся троица стоит и ждет похвал.
Однако, и в лесу народ не глупый, –
Бараний стиль мгновенно распознал.
Летевший мимо старый мудрый Филин
Свою поставил авторам печать,
Чтоб знали те болваны без извилин,
Что лесу-то на их памфлет насрать.
***
Ну что, вы здесь опять морали ждете?
А мне сдается, – ясно все и так.
Бараний труд испачкан весь в помете,
А Филин тот совсем был не дурак. |
