В каком бы веке не пришлось нам жить,
Всё не хорош...
И дышим мы вполсилы,
И фальш свой суд неправедный вершит,
И странно даже, что вообще мы живы...
Жар-птиц употребляют на шашлык.
Леса блестят в осколках стеклотары.
Здесь на раскаянье – слабости ярлык,
А ложь и лесть – как сладкие нектары...
Здесь ангелы пускаются в запой,
Здесь жажда, но не к истине, а к пиву.
Уж рыцарь если, то всегда – скупой,
А пир - чуме всегда альтернатива.
И лишь пиит находит сил рвануть
В век будущий, пусть даже и ближайший.
Что ж делать тем, кто не посмел дерзнуть?
Послать всё на...
И, может, даже дальше. |
