Июнь прощается промокшим перестуком,
Тяжелых капель, что принес с востока,
Бродяга- ветер, вечный пилигрим,
Слепой судьбой безжалостно гоним,
А молния на небе пишет строки,
Что гром прочтёт, заламывая руки...
Стелясь, шуршит и вьется водный дым,
По всей земле- ревущие потоки,
И серый день, что был допрежь цветным,
Скривил лицо, зевнув от смертной скуки... |