Не писала стихов никогда. Никогда не умела.
Не писала стихов, всё само получалось собой.
Просто что-то внутри очень тихо, настойчиво пело,
А теперь тишина, словно там объявили отбой.
Я люблю тишину, только эта становится гулкой.
Нарастает внутри, словно снежный нетающий ком,
Ощущение, что я была музыкальной шкатулкой,
Но какой-то чудак вдруг шарахнул по мне кулаком.
Отчего? Почему? Как случилось такое? - не знаю,
Но жила б и жила, с тишиною внутри, средь людей.
Только эта влюблённость твоя, нарочито больная -
Ты так сильно жалеешь моих балерин, лебедей... |