Солончаки… Болота…Тишина…
Крадется вор по краю зябкой выси…
В глазах его – сплошная пелена –
И – хитрый жар – волнующийся, лисий…
Пищаль в руке… Пылающий фитиль…
Он метит в бок полуденной мишени…
Туда – где – мертвый, вышколенный стиль
Встал перед ним на стертые колени…
Семь тяжких пуль – и взвился океан
Бурлением, глумлением и – тряской…
И смотрит вор – сквозь облачный тюльпан
На тихий рев – любовный, с тихой – лаской…
8 ноября 2012 года; 13:44 |
