Это сон или блажь? Или только веление сверху?
Всё равно. И какая нам, собственно, разница?
Заготовку души, равнодушно, задумчивый терпуг
Подгоняет под улиц улыбки и дразнится.
Это просто тоска? Под пилой распадаясь на доски...
К нам в дома, обшивая знакомыми стенами.
Нам рисует узор. Одноцветно-прозрачный. Под воском.
И нас делая вдруг, наконец, откровенными?
Это может любовь? В хрустале, распускаясь букетом
Ярких мыслей, становится сладостной горечью...
Это дымом слова, из потушенной, днём, сигареты,
Увлекают в нору, нам известную. Кроличью?
Это сон, это блажь... И листок ненаписанной сказки...
Что ж, ныряем в нору? С восхищением и без опаски?... |
Варшава?
Прочитал с удовольствием. Здесь, на сайте есть хорошие поэты.
Бардзо!(правильно я сказал?)