Он в душу ностальгию не впускал,
Ушедшему волнительному счастью,
Подобно надоевшему ненастью,
Осколками разбившихся зеркал
Обратную дорогу выстилал.
Не часто был у памяти в гостях –
Томительными были с ней беседы.
Топил он покаянья и советы,
Держа воспоминания в сетях,
В распутстве алкогольном и страстях.
Душа была без прошлого слепа,
Звучала лишь охрипшими басами,
Дрожала, как затравленная псами,
Грехами упоённая мольба
Девицы у позорного столба.
Но, вдруг, как животворною водой
Умылся утомлённый на рассвете…
Девчонка в белом вязанном берете,
С улыбкой незабытою, родной
Спросила: - Ты ведь папа? Папа мой? |
