Все в этот мир приходят непорочны,
Как чистый лист.
Писать на нём вы сами полномочны,
Вы – колорист.
И вот не белый лист перед глазами –
Палитры смесь.
А краски? Выбираете вы сами –
Ведь чувства здесь.
Всмотритесь, если больше чёрных пятен –
Вы желчны, злы.
У зависти оттенок неприятен –
Железной ржи.
Эгоцентризм, тоска – под цвет болота:
Гнилой травы.
Двуличность, лживость вам напомнит рвоту…
И это вы?
Все эти краски едко-ядовиты,
Не смыть зараз.
Не хватит золота и лазурита,
Чтоб спрятать с глаз.
Свою палитру не роняйте всуе
В густой мазут,
Ведь каждый человек её рисует
На Божий суд.
10.02.13.
|
Спасибо за критику и замечания
Все в этот мир приходим непорочны,
Как белый лист. - утверждение, переполненное общеизвестностью.
Писать на нём вы сами полномочны, - мгновенный скачек от "все" (т.е. мы) до "вы" загоняет в ступор.
Вы колорист. - между ними тире не помеха.
И вот уже не лист перед глазами – ("уже" - а без уже? да как-нибудь иначе...)
Палитры смесь. - поверьте, "смесь" бывает разной и, в том числе, взрывоопасной, но к палитре это не имеет никакого отношения.
... Свою палитру, не подумав, всуе,
Не мажь в мазут. - и вот - на "ты", по мне, это чрезмерно быстро.