Как-то раз на распродаже в магазине хозтоваров
Я подержанные крылья по дешевке приобрел.
- На хрена нам эта рухлядь? - мне жена сказала нежно.
- Ты бы лучше кран на кухне наконец-то починил.
Я вздохнул, пожал плечами, не нашелся, что ответить,
А жена мою покупку затолкала в антресоль.
С той поры, однако, очень непонятное томленье
Постоянную прописку обрело в моей душе.
Я все время пялюсь в небо, не включаю телевизор,
Взгляды, ноги, попы женщин не волнуют больше кровь.
Только небо, только ветра восходящие потоки,
Звездной россыпи сиянье и, конечно же, стихи.
А жена совсем недавно заявила, что уходит
От меня, поскольку больше не намерена терпеть
Очумелого поэта. Ей мужик обычный нужен,
Чтоб с руками и ногами и со всяким прочим был.
Я ответил: - Ну и ладно. Я ответил: - Наконец-то.
Для семейной тихой жизни я, наверно, не рожден.
Я теперь совсем свободен. Я теперь готов к полетам.
Ты катись, жена, колбаской, мне теперь не до тебя…
Без жены совсем хреново. Жрать охота и на небо
Наплевать. Стихотворенье я об этом напишу… |
Проза жизни вечно рулит.
Между небом и поэтом
Есть великая стена!
Взгляды в небо, зуд заплечный
Там кончаются, где громко
О себе урчаньем звонким
Им напомнит их живот!