Когда из будней мы бежим,
Нас неизвестность не пугает.
Влечёт действительность другая.
Одной лишь ею дорожим.
И собираем узелок,
Где, кроме праздничной одежды,
Лежат наивные надежды
И груз сомнений и тревог.
Но, отрываясь от земли,
Пылинкой в чаше небосвода,
Вдруг обретаем ту свободу,
Какую дома не нашли.
Уже припомнить нелегко
Заботы и обиды наши.
И нас выплёскивает чаша
Сквозь туч парное молоко.
И даль становится ясней,
И столь заслужена награда.
Теперь всё будет так как надо!
Не долго... Только десять дней.
И снова в тощие поля
Кормить с руки синицу скуки.
Но не забудут эти руки
Тугое тело журавля! |
И журавля, и вообще...