Утро. Сплин. Тоски гаррота. Плен перин не отпускает.
Вожделенная суббота – как грачей апрельских стая...
Выдох-вдох, крыло проверить, что измято как банкнота...
Я исход пророчу скверный, мне не стоит – за ворота!
Стук в распахнутые двери: кто там, с чем в мои болота?!
Пять на два – мой шаг размерен, три в каскаде оборота:
Шаг налево – глянец глупый, вправо – проскользить забавы...
Время, как арбитр, скупо: третий стэп – соблазны славы...
Я стою на перепутье: рваться в бой исчезла жажда,
Не торопится за мною пароходик мой бумажный,
Не пришлют за мной верблюда, нет фиакра на рессорах,
Жду до времени, покуда ластик-пёс залижет ссору...
Венценосной тишиною, словно голову в песчанник,
Я рецепт судьбы раскрою: квоты выданы молчанью!
И не плачется мне что-то... Поделом – усталой стерве!...
Вечер вересковой нотой дирижёра треплет нервы... |
)
Не знаю почему) но будто играючи бегом через лесенку куда-то за гарантированной радостью)
Спасибо, Юлия)
Сплиново, ага.