Ему семнадцать... Сорок первый год.
Худой, нескладный (ну совсем мальчишка!)
Он уходил, с такими же - на фронт.
И жизнь казалась странной, будто в книжке.
А мама, плача, комкала платок...
Он оглянулся, выбившись из строя.
- Храни тебя Всевышний, мой сынок!
- Мам, я вернусь! Вернусь к тебе героем!
... Год сорок пятый. Он прошел сквозь ад.
И на плечах - майорские погоны.
Но вновь мальчишкой мчался по перрону,
В толпе поймав счастливый мамин взгляд!
... И год за годом шли после войны...
Страна менялась. И менялись люди.
А он все так же видел эти сны:
Как умирали в муках пацаны,
Как обрывались сотни чьих-то судеб...
Ночь напролет баюкал боль порой -
Огнем пекло встревоженные раны.
Вполне обычный с виду... Но - герой!
Они такие, наши ветераны.
Спасибо им, прошедшим всю войну!
Спасибо тем, кто пал на поле боя!
За наш покой, и в небе тишину.
За то, что есть на свете мы с тобою. |
павшим и живым!