Лишь только внешне я задумчив и серьёзен,
И серый цвет моих одежд зовёт тоску,
И день мой сложен, как изба, из ровных брёвен,
И с тем, кто рядом, я с неловкостью молчу.
А тот, внутри меня живущий, разукрашен
В неописуемые, яркие цвета,
Лицо и мысли в акварели и гуаши,
И в каждой точке ему мнится красота.
Он замирает возле каждого пейзажа,
И в каждый встречный взгляд, как в пропасть, он летит,
Без парашюта, без шасси и экипажа,
Он эту бездну заполняет, словно кит.
Да, он безумен, как Ван Гог в своём пленэре,
Но то безумие есть счастье от ума,
Он видит краски в этой тёмно-серой эре,
Слепой художник и поэт внутри меня. |