У этих рук нет кожи, она осталась с прикасанием на твоем плече
И эти глаза перестали различать цвета и даже различные формы,
И дело даже не в брошенном на маленький стол железном ключе,
А в том, что все вазы ярко блестят на солнце и нервы в норме.
У этой комнаты нет запаха, он въелся в твои русые волосы
И даже лживые сквозняки сбежали со штор под твои кроссовки,
А дело совершенно не в том, что ответов нет на любые вопросы,
Просто нет главных героев в нашей бездарной и серой массовке.
У этих рук нет кожи, которая прикасалась к твоему плечу,
У этой комнаты нет воздуха, что прилипал к твоим волосам,
Я за столько ненавистных лет в этой мертвой тишине заору-закричу
От оргазмической дрожи, оттого, что ты убрался отсюда сам. |