Ветер качает в верхушках деревьев,
Словно в бамбуковых креслах-качалках,
Сонных ворон, и настойчиво в перьях
Будит желанье взлететь неустанно.
Хохлятся птицы, вертят головами,
Звукам небесных оркестров внимая.
Что - это осень? Нет, вовсе не осень,
Это портрет опоздавшего мая
В мятом пальто, без фальшивой улыбки
Скупо зеленые капли роняя, в лапы деревьев,
Уже заскучавших, и деловито тучи сгоняя,
Хмурится, словно заботясь о лете,
Щурится вдаль, желваками играя:
«Как то все будет, беспечные дети?
Мало тепла вам дожди посылают…»
|
