________________________________________________________________________________
...без десяти…
Но замерли куранты
и шестерни, накапливая вес,
скрипят в ночи как голос обскуранта.
– Который час?
Он отвечает: – Без-с…
______________________________
(Поэма Времени)
Была весна, всю ночь коты орали,
черемухи усеяли почти
небесной манной грез и пасторалей
тех дней, и лепестками конфетти
минувших дней, как в отрывном блокноте,
перекидном как мир календаре,
что застывал на высочайшей ноте,
начавшись с обещающего «ре»,
почти...
– тот мир, что пел клаксоном «бентли»,
рублевским сном остоженской поры,
и тешил взор как присно алый ментик
красавицы Николиной горы...
Горели стразы фар и автобанов,
и нота «фа» осваивала роль
изгоя фешенебельных шалманов,
чтоб замолчать на каверзное «соль»,
маячил май обложкою упругой –
то Форбса, то Плейбоя корешком –
«…осточертело, я летел по кругу
в то время, как Вергилий шел пешком»…
в тот час ночной, когда все кошки серы,
все фонари до слез воспалены,
а мир висит на ниточке, во-первых,
а во-вторых, – в предчувствие войны,
пока не все закончены вопросы
и бьются лбами как форель о лед –
«Ваш меч, Бретон, уже расцвел как посох
в стране, где Сам Себя не узнает?» –
доколе жизни теплится отрада
и Натали по–прежнему мила...
черемуха пуржит в аллеях града
воспитанника Царского села…
.
. |
И нигде не повторяетесь... Читаю и купаюсь в великолепной образности
и ненавязчивой убедительности строк.