Ей нужен стих, как щит в бою,
Как алебарда иль туника –
Оружие, одежда, пика –
И возмущение в раю.
Ей нужен я, как бегство дня,
Как ночи светопреставленье,
Как дымное стихотворенье
В покое спящего огня.
Она любви, как мести взор,
Звала до умопомраченья,
Но детских лет и снов виденья
Не сохранились с давних пор.
Да на семь бед один ответ –
Я обращаюсь в эхо рифмы,
Чтобы испуганные нимфы
Плели, сходя с ума, куплет.
Сонет не знаю, не творю –
Шекспира чтить успел устать я –
И безымянный, как проклятье,
Один, как перст, везде стою.
Стою и слышу… Боже мой,
Венчанья плач с хоров сорвался –
Хрипя, он плыл, и так плевался,
Как перед смертью жил больной.
Что нужно ей, любви шальной –
Беременной, как плоть надежды –
И староверной, как все вежды,
И сумеречно-площадной?
Ответ отнюдь я не скажу,
И вены две не перережу –
Ладонью волосы прорежу,
И галстук туже повяжу.
10 августа 1995 г.
|
Чтоб он не оказался вечен!
Печатью заверти он мечен
Вокруг "не главных" рифм и форм!
Баллада - реквием сильна!
И, хоть язык слегка "не моден"
Он - не ПОСОБьЕ для пародий!
Коль жжет Любовь, то Песнь - до дна!