Столетия, ввек
Вещает правду нам поэт,
И сила слов твоих нам жжет
Скудный разум.
Сердце жмет
порывы чувств,
что между строк.
Как я хотел бы быть рожден,
Не оратором, - поэтом!
И так как ты взывать к любви,
души
прекрасного порывы.
Как Байрон хотел бы устыжать
Фальшивых бардов
и срывать
их крикливые маски.
Душа моя стремиться к музе,
К иным высотам и краям.
Я лиру одолжу у друга
И припаду в тени дубрав,
И как поэт вдохнув свободы
Открою мир мне тайн полных.
Душа истрепанная миром -
Уже устала от тоски,
Где каждый жаждет лишь успеха,
Не зная, что такой "успех".
Я не провидец, не пророк,
Но я устал от этих игр,
Где каждый хочет лишь урвать,
Себя
красивым показать.
И выдать всяк готов за принца
Себя -
хвастливого уродца.
Я знаю, век тот миновал,
Когда певец нам возвещал
О разложении наших душ.
Сейчас не модно чтить поэтов -
В углу пылятся их стихи,
Но как же станем мы прекрасней,
От бездуховности души?
Я не поэт, но я молю
Тебя, мой Байрон, вдохновения,
Чтоб как и ты, я мог играть
На вдохновенной твоей лире... |
