Нас заставляют тихо вымирать,
а мы ещё и пишем под сурдинку,
и любим о далёком помечтать
под старую забытую пластинку.
Ещё мы живы и полны добра, -
как вёдра у хозяйки после ливня,
и золотая нам знакома середина -
опрятной зрелости молочная сестра.
Ещё мы дышим воздухом строки,
а воздухом страны дышать не смеем -
иначе безнадежно заболеем,
попав на ледяные сквозняки.
Ещё с собою спорим горячо,
привыкшие к дождю и бездорожью,
и чёрный хлеб не добываем ложью,
предчувствуя грядущего - плечо.
|
