маловероятно
чтобы в гараже
кате предложили
брют и бланманже
Катя никогда не задавалась вопросом, что творится в гаражах по соседству. Гаражи как гаражи: ржавчина, пахнущие тосолом коврики, мужики в растянутых трениках. Но в тот день всё пошло не по плану: зарядка сдохла, интернет исчез, а в голову полезли мысли. В частности — мысль о свободе. Вот и пошла гулять, как дура, без цели.
Около седьмого гаража что-то щёлкнуло, и створка приоткрылась. Изнутри донёсся запах... розмарина? И тонкое:
— Милочка, вы к нам?
Катя обернулась. Изнутри выглядывал мужчина в очках без диоптрий и берете, с бокалом шампанского.
— Простите? — переспросила она.
— У нас званый вечер. Тематика — «Промышленный декаданс». Выглядите как раз в нужной степени недоумения.
Катя, будучи в спортивной куртке и с ватными наушниками на шее, судорожно огляделась. Съёмка? Розыгрыш? «Битва экстрасенсов»?
Но уже через минуту она сидела на лакированной табуретке между женщиной с синими волосами (по её словам, куратором смыслов) и мужчиной, называвшим себя «винтажным киберпанком». Перед ней стояло меню:
Аперитив: брют из гаражной коллекции 2004 года
Основное: бланманже с флёром утраченных иллюзий
Дижестив: разговоры о ничтожности успеха
— Простите, а это вообще законно? — прошептала Катя.
— Всё, что достаточно дорого и абсурдно, становится концептуальным, — отозвался кто-то из тьмы.
— Но это же... гараж, — пробормотала она.
— Именно! — радостно воскликнула синеволосая. — Пространство перехода. Метафорическая матка мегаполиса!
Катя всё ещё держала вилку с бланманже на полпути ко рту, когда осознала, что никто здесь не ел. Все обсуждали. Дегустировали смысл.
— И как вам текстура? — спросил «киберпанк», смотря на её вилку с изучающим видом, как на артефакт.
— Эм… прохладная, — растерялась Катя.
— Превосходно! Противопоставление эпохи постжара!
Когда она, наконец, вышла, солнце уже садилось. Возле соседнего гаража возились два мужика с дрелью и пивом. Один кашлянул:
— Это чё, опять у этих художественных?
— Ага. В прошлом месяце у них был «винный технопанк». Теперь, вон, «десертный декаданс».
— Н-да… Всё-таки я за классику. Сел — поел. Без флёров.
Катя шла домой. Было странное чувство — будто она побывала в дурном сне… или в арт-инсталляции, которую не подписали.
