Двадцать лет назад в одной из частых тогда африканских командировок к нашему автобусу, всегда облепленному темнокожими продавцами (даже при остановке на светофоре, а что уж говорить про стоянку возле рынка!) с их немудреным товаром, галстуками, трусами, ананасами, протиснулся седой старик негр.
«Джилиссада, Джилиссада!» - без устали повторял он, протягивая к окну автобуса плетёную коробку.
«Что он хочет, Марсель?» - обратились мы к нашему доброму водителю-гиду местного происхождения.
Марсель высунулся в водительское окно, подозвал старика и о чём-то заговорил с ним…
Много лет на берегах Бенинского озера Нукуе жило племя Джилиссада. Сильные и красивые люди, они не верили ни в Большого Бога, ни в чёрта и поклонялись только своему Джилиссаде.
Откуда в племя пришёл этот летучий бог никто не знал, но сила его была такова, что люди племени умели летать!
Да, да – летать!
Как птицы, свободно и легко разбегались, отрывались от земли, набирали высоту, скрывались в небе, снижались, и мягко коснувшись земли босыми ступнями, пробежав по ней несколько упругих шагов, останавливались, отправлялись по своим делам.
Искусство это, искусство полёта передавалась в племени от старших к младшим, от дедов и отцов к внукам и сыновьям.
Говорят, что первых людей племени учил летать сам Джилиссада.
Учил, требуя от них жертвоприношений.
Но не золото или кровь девственниц требовал он от людей.
Ему нужна была их жизнь. По капле.
Секунды, минуты, часы и дни забирал Джилиссада у людей.
И дарил им взамен прекрасные мгновения полёта.
Время шло. А время беспощадно даже к бессмертным.
Джилиссада становился всё больше и чаще неподвижным.
И постепенно почти застыл в каменном полёте.
Но те, кто уже умели летать, научились передавать свои знания молодым.
Надо было только принести в жертву Джилиссаде свою жизнь, своё время.
И стать крылатым, не имея крыльев!
Другое племя, злое и воинственное, тоже захотело проникнуть в секрет полёта. Ведь так удобно воевать летая.
Тугие луки и длинные стрелы…
Лишь одного мальчишку спрятали старики, зарыли в мягкий дёрн.
Так и лежал он там, обнимая сплетёный из тугих прутьев ящик с самым дорогим, с Джилиссадой.
Три дня… Пока не стихли крики раненых, пока не перестал глухо раздаваться по земле топот чужих ног.
«Мистер, така она говорит, раз вы летать, вы нужно бог полёта»
«А спроси, сколько он хочет?»
«Нет я не продаю» - вдруг сказал старик сам безумно удивившись звукам раздавшимся из его рта – «Я вручаю».
Я открыл коробку.
«А…» - поднял глаза - «Где он, Марсель?»
Таким же движением губ и плеч моя маленькая дочь выражала незнание ответа на вопрос.
Одиннадцать тысяч часов полёта.
Сколько же дней, часов, минут и секунд своей жизни принёс я в жертву Джилиссаде, чтобы он позволил мне отлетать их.
Не сорваться, взлетать, парить и всегда садиться. Мягко.
А завтра я передам Джилиссаду штурману из нашего бывшего экипажа.
Экипажа Большого Туполя.
Теперь он стал пилотом.
Теперь он стал Командиром!
Пусть же Джилиссада помогает ему.
Только не надо жалеть своего времени, надо учиться всю жизнь и…
Полёт будет красивым!
А когда я закрываю крышку плетёного дома Джилиссады, иногда слышно, как он расправляет крылья…
Дряхлый Витязь