- Дядя Гриша, ты немцев убивал?
Мне десять лет. Я могу мыслить. Не то, что раньше, когда я был пятилетним несмышленышем. Тогда я просто плясал под звуки баяна, кнопки которого утюжили дядькины пальцы.
Григорий Иванович – муж моей тетушки, старшей маминой сестры. Для меня он не кровный родственник. Но тем не менее. Дядя Гриша прошел всю войну. Съел ее до корки. Воюя в пехоте, дошел до Берлина. Вернувшись в свой сибирский городок, женился на тете Тоне. Не устояла девица перед бравым солдатом, наяривающим на лихом инструменте задорные мелодии.
- Брал фрицев на мушку и нажимал на спусковой крючок, а что было дальше, не видел, так как приходилось менять месторасположение.
В день победы Григорий надевал пиджак с нацепленной на него медалью. Прогуливался по городу. Встречая знакомых, поздравлявших его с праздником, грустно улыбался.
- Давай, племяш, я лучше тебе сыграю.
- Не, дядя Гриша, расскажи еще про войну!
Пил мой дядя по черному. Не просыхал. Хотя имел приличное хозяйство. На собственном «Газике» мотался на рыбалку, заваливая тетю осетрами, пойманными на самоловы в Иртыше. Состарившись, он опустил руки. Интерес к жизни пропал. Напиться и свалиться на кровать, крича в пьяном угаре от кошмаров – вот что было для него важнее.
- Значит играй «Катюшу!»
- Подожди, Игорюня. Я сейчас.
Умер Дядя Гриша во сне, захлебнувшись рвотными массами. Где блуждало его подсознание в тот момент - трудно представить. Наверное, бежал рядом с танком, держа винтовку в руках, на подступах к Берлину. Может, вздрагивал из-за разрывов снарядов, освобождая от гитлеровцев Прагу.
Простой русский солдат, не обласканный государством. Обычный рядовой. Не писарь, не повар. С покалеченной душой, как у большинства других, вернувшихся живыми.
Будь проклята война и те, затеявшие ее!
Раз в год я вспоминаю дядю. Опрокидываю стопку и плачу…
