Она отдаст Тебе всю себя.
И Ты даже не заметишь, как это произойдёт.
И при этом вывернется наизнанку.
Просто однажды вы зайдёте к Тебе послушать блюз под бокал вина, но поцелуям
она предпочтёт постирать твои рубашку и носки.
Чтобы Ты подумал…
Но ты даже подумать не успеешь, как через неделю Она станет варить тебе кашу на завтрак.
Или жарить омлет. Как заварит правильный кофе по твоему рецепту.
Обед пропускаем…
На ужин у Тебя будет кусок мяса нужной прожарки. Свежие овощи. И бокал «Саперави» от Массандра.
А ночью вы будете утопать в любви тончайших оттенков и нежности верной тональности.
Под утро Она встанет пописать и прямо там, в туалете, на обоях, чтобы не забыть, напишет четыре строчки,
от которого Ты задохнёшься чуть позже и не поверишь, что это всё происходит с Тобой.
Тут же придут и к тебе строчки, вроде бы абстрактные, но которые, конечно же, про Неё…
А про кого же ещё?
И Она будет Тебе благодарна за них.
И потечёт день за днём…
В каждом из которых будете только вы вдвоём и больше никого.
Хотя ваш дом всегда полон друзей.
Но вы почему-то всегда вдвоём.
И вас не разлепить.
Не растащить.
И всё, что Она говорит, имеет значение и наполнено смыслом.
Особенно её стихи.
Они изменятся. Потеплеют. Хотя параллельность сохранится.
Однажды Она ему скажет:
- Я с Тобой стала иначе дышать…
И рой бабочек рванёт Ей навстречу. И запутается в её рыжих волосах.
И Она так и станет ходить с этим роем.
Симбиоз.
Точно так же думает Она. Только о Нём.
Вы совпадаете во всём.
Ну, почти…
И теряете бдительность.
Хотя, как можно потерять то, чего не было.
В общем, ваша история продолжается…
И продолжается…
Пока…
Не наступает…
Что?
Никто не знает.
А вы и подавно.
В общем, «Она отдаст себя всю…», но Ты даже не заметишь, как однажды Она вытащит из
Тебя все нервы (чтобы они Тебе больше не мешали), аккуратно смотает в клубок и перенесёт
в свою «сумочку».
Чтобы доставать всякий раз, когда ей понадобится что-либо затейливое, от которого Ты
будешь задыхаться и не находить оправдательных слов.
И так будет продолжаться долго.
Потому, что Она стирает твои носки, причёсывает твою дочь, одну и другую, варит
потрясающий рассольник… в конце концов дарит своё тело, на котором позволяет Тебе
творить пространственные фуги.
Потому, что однажды родилась привычка и никак не хочет умирать.
Потому, что после клубка в Её тонких пальцах, уже через минуту Она не помнит от чего
Ты задыхался и не находил оправдательных слов, потому что оправдываться Тебе не в чем.
И Она это знает.
Но через минуту Она уже снова Здесь.
А Ты всё ещё Там. Ты отстаёшь.
И Она терпеливо Тебя ждёт…
Стихов в это время не бывает.
Но они приходят.
Потому что Тебя выбрали.
Потому что Твоя расстановка слов Кого-то Там устраивает.
Устраивает и Здесь некоторых. Их мало…
Но Там говорят:
- Вполне!
Как же я жил без ТЕБЯ В спелых объятьях весны С нашей любовью навзрыд Вкусная жуть Ты моя…
