Клякса

- Ну, и что же Вы видите? – могучая женщина, выкрашенная в соломенный цвет, плотно сжимала тонкие губки. Крупные завитушки, обрамляющие её прическу, отчего-то задрожали, а уголки рта подёрнулись вверх. «Наверное, это она улыбается», - мелькнула у меня догадка.
- Кляксу, - совершенно искренне ответил я и посмотрел ей в глаза самым проникновенным взглядом, на который только был способен.
- Я же просила Вас правдиво называть первое, что приходит в голову, - в её голосе мне даже послышались грустные нотки. Тонкие губки попытались надуться.
- Клякса, это когда чернила расплескались по бумаге, - я сделал вид, что стараюсь объяснить, - а в нашем случае, лист после ещё и сложили пополам…
Наверняка, эту фразу она слышала уже много раз.
- Очень плохо, что Вы не идёте на контакт! – она захлопнула свой альбом.

«Ну вот, опять не вписался в шаблон, - весело думал я, шагая и щурясь под слепящим солнцем. – Ну и дикий же народ эти психологи: сами просят не врать и не выдумывать, а говоришь правду – обижаются…»