Боль. Боль и отчаянье. Тело конвульсивно дёргается
и начинает жить каким то рваным пунктиром. Сердце
отплясывает бешенный кан- кан. Комната начинает давить,
вроде всё то же самое, но страх неизвестности парализует и
пугает. Душа, не понимая что происходит, пытается
спрятаться в самом дальнем, самом потаённом уголке
сознания и переждать. Переждать весь этот ужас, весь этот
неожиданный кошмар. Мозг лихорадочно вытаскивает из
забытых уголков сознания светлые моменты. Лучшее.
И лучшее пытается компенсировать эту мгновенную
утрату надежды, надежды жить.
Поэты и писатели- они как дети. Дети, со своим единственным другом и советчиком- белым листом бумаги.
Он молчалив, загадочен. Но вдруг начинает кричать,
смеяться и плакать, когда ты изливаешь на него свою душу.
Белый лист бумаги. Как я мог….
Как я мог порезаться этой чёртовой бумагой, как?!!!!
Боль отступает, а это означает лишь одно- жизнь продолжается.
Мысли снова выстраиваются в правильный порядок и
затекают в привычное русло, но холодок неизвестности
не уходит.
Всё таки надо позвать жену с пластырем и хлоргексидином. Слабым голосом зову. Мало ли что…...
