МАЛАЯ МОЯ РОДИНА

«Давайте сначала от поля и речки,
          С родного причала, от печки, от печки.
          Где звёзды сквозь рамы, снега на крылечке,
          Давайте от мамы, давайте от печки…»

      Услышала я эти слова песни Геннадия Заволокина и поплыла… поплыла моя память, вместе с кучевыми облаками, туда, где родное село Белое, где родная «коминтерна» - улочка моего детства и юности.

    Сейчас ничего не осталось от этой улицы. Два-три заброшенных дома, а остальные разобрали и перевезли в центр села, или в районный центр, ближе к цивилизации. И затянули клёны бывшие дворы, что протиснуться между ними невозможно.

    С трудом сориентировалась, определила-где-то тут стоял наш дом. С верандой, сенками, тремя комнатами. В самой большой из них-кухне, дышала жаром русская печь, в которой каждый выходной мама пекла пироги. А за занавеской, на кирпичной, всегда горячей лежанке, сушились валенки.

                «Давайте от мамы, давайте от печки…»



Крутятся эти слова в голове, а с ними воспоминания. Что-то забылось, а что-то яркой картинкой стоит перед глазами.

    И вот уже нарезают зигзаги в небе стрижи, и плетут свои косы берёзки, и шумят ребятишки на полянке возле запруды. Пацаны каждое лето запружали речку ивовыми ветками, делали себе омуток для купания, и ныряли с берега в тёплую изумрудную воду.
Пока родители работали в поле да на ферме, мы сами себе придумывали развлечения. Не было тогда ни смартфонов, ни ноутбуков, в приоритете были «салки», «чижик», «булавочка».
    Порой так заигрывались, что про еду забывали и получали потом от матерей нагоняй. «Ну как можно целый день голодными бегать?» Можно!
В крайнем случае отрежем от булки большой кусок, макнём его в воду, посыплем сахаром, вот тебе и завтрак и обед. Вкуснотища!

    А в это время работа кипела в совхозе. И коров разводили, и свеклу сахарную выращивали, и пшеницу сеяли. Почта, школа, магазин, всё работало, всё жило своей жизнью.

    Село моё. Красивое. Обрамлённое берёзовыми рощами, да ромашковыми косогорами. Оно вводит в душевный восторг, отодвигая житейскую суету. Вспоминаются первые подснежники, первые одуванчики на прогретой песчаной речной косе, первые проталины на горе за домом. Вот им, этим проталинам, особенно радовалась ребятня. После школы, наспех делали уроки и бежали на гору, играть в лапту. Гонялись за мячом, друг за другом, пока родители не начинали кричать по именам и звать домой на ужин. А как уйти, когда старшие пацаны разжигали костёр, усаживались с девчатами вокруг и пели песни под гитару или гармошку. «А ты опять сегодня не пришла…» летели слова вместе с искрами в ночное небо. Жизнь продолжалась.

    Давно было интересно, откуда она зародилась, эта жизнь? Оказывается, в далёком 1785 году на притоке реки Большая речка, реки Белой, образовалась деревня Белая (ныне село Белое). И было там всего 4 двора, а в них 16 душ мужского пола, да 14 женского. Переселенцы первым делом построили мельницу и мост через речку. Позже приток переселенцев усилился.

    Вот такую историческую справку я нашла. Но почему моя улица находилась отдельно от села, почему она называлась «коминтерна»? Я ответ не знаю. Молодые были не задумывались над этим, а когда задумались, спросить не у кого уже было.

                «Ни жалею, не зову, не плачу…
                  Всё пройдёт, как с белых яблонь дым…»

Пел когда-то Сергей Есенин. А я жалею. Жалею о многом. Жалею о юности, где было первое свидание, первая любовь, первые разочарования. Всё это прошло, улетучилось, как с белых яблонь дым. И вот уже пролетела большая часть моей жизни. Со своими взлётами и падениями, со своей радостью и грустью.

    Может от этого всё чаще и чаще возвращаюсь я во снах на малую Родину, на свою улочку.

    Вот они настоящие деревянные дома, и соседи живые, занимаются своими делами. Кто двор метёт, кто грядки полит, кто малину в саду собирает.
Бабушка Катя сидит за прялкой, прядёт нить из овечьей шерсти. Потом, зимой, будет всем нам вязать шерстяные носки. И будут они тёплые-претёплые. Потому что бабушкины!
А мама в летней кухне молоко сепарирует.  А мне потом придётся разобрать это чудо бытовой техники-сепаратор и промыть все детали. Папа с соседками разговаривает. Тётя Гутя, тётя Варя-славные добрые женщины. У каждой своя судьба, своя женская доля. Да и у всех она своя, эта доля.
    Разъехались, разлетелись в разные стороны. Мы молодёжь учиться, родители ближе к водопроводу, центральному отоплению. И не будем их судить. Человек ищет, где лучше.

    Нет больше улочки. Остались лишь клёны. Плотной стеной отгородили они нас от прошлого.

    Память всем нам даётся как награда. И сейчас, в минуты воспоминаний, приходит чувство вины, чувство понимания, что ничего уже не исправить. Но, наверное, можно было? Можно!

    А дома нет…и улицы нет…

              «Давайте сначала от поля и речки,
                С родного причала, от печки, от печки.
                Где звёзды сквозь рамы, снега на крылечке,
                Давайте от мамы, давайте от печки…»