Заброшенное кладбище слов, занесённое чёрным пеплом точек. Холодно и уныло. Но и здесь есть жизнь. Бездомные псы-запятые поджали хвосты и тихо скулят в унисон ветру. В чахлом скверике восклицательных знаков то там, то тут грустно сгорбились вопросительные, безразлично наблюдая, как в тени скрытого смысла тире и дефисы толпой набросились на случайную фразу, и вот уже сильно избитая фраза пытается спастись бегством.
Скобки стараются держаться парами. С кривой ухмылкой они предлагают пробегающим мимо строчкам открыть мир новых значений или окончательно закрыть все проблемы. Согласившихся больше никто никогда не видел. Шустрые кавычки задиристыми воробьями летают над словами и целыми фразами, не успевшими вовремя скрыться. Выбрав жертву, они резко пикируют вниз и, в лучшем случае, просто выделяют беднягу. А могут и изменить значение, и состарить, и сделать посмешищем. Тут уж как повезёт.
Заброшенное кладбище уже чужих слов. Стоит ли тревожить покой почти забытого? Или просто предать тлен и прах очищающему огню? У меня нет ответа. У меня только вопросы. И потрёпанная тетрадь старых стихов в нижнем ящике письменного стола, которую не открывали уже очень давно…
