Осень начинается всё раньше...

Всегда, когда хочется одного, получается, как правило, другое. Причем, ты и раньше знал, что это другое будет, но думал, что будет не это,а именно - одного. 
Но это не важно. Просто это жизнь. 
Твоя. Одного. 
Но дело не в этом. 
С годами жизнь, как ни крути, пополняется смертью. И, как обычно, не тебя. Ибо если бы тебя, то ты бы и не писал этот текст. 
И вообще бы ничего не писал. Ибонехуй. 
Но раз пишешь, то ещё жив. 
Ты жив. Ещё. А вокруг тебя - смертельные хороводы: сорок дней того, година этого, "а вот помнишь, когда ещё этот был жив" и много другого интересного. А ты, сука, ещё жив! 
И начинаешь думать: а хорошо это или пичалька?! 
Но дело не в этом.
А в том, что всех помнишь. Помнишь и не забудешь. 

Никогда.