прозвали Киллером.
Оглядываюсь. Геймеры бегут за мной. Думер на бегу стреляет из автомата, Квакер шмаляет из М-16. Тут же у моих ног начинается свистопляска из свинца, который плющась о мостовую, отскакивает куда попало. Чувствую, как правая нога чуть не подвернулась. ЧЕРТ! Рикошетом задело! В подтвержденье догадки, просыпаются часы на руке. Минус пятнадцать от уровня здоровья. Хорошо, что в игре нет боли. Иначе я бы шмякнулся об асфальт, и осталось только добить, чтоб не мучился. Получаю несколько «тычков» в спину. Хана броне! Видимо добежать до здания, я не успею. Прямо здесь и лягу!
Десять метров до вожделенного здания. Скорей бы… до двери. Вмажусь плечом с разгона, повезет – вышибу, не повезет – зашибусь. Хотя могу поступить безрассудно. Даже смешно. Я собираюсь рискнуть и послать к чертям все двери ближайших зданий. Кидаю взгляд на цифровое табло ланчера. В запасе еще три ракеты.
«Эх, Киллер, Киллер… ты совсем спятил. На такое решился!» - пронеслась молнией мысль в голове.
Семь метров. Пускаю ракету в бетонную стену здания и резко разворачиваюсь на сто восемьдесят градусов. Бегу прямо на Думера и Квакера. У них от удивления меняется выражения лиц. Они прекрасно видят ракету, и видимо Квакер уже понял, что я хочу сделать. Он такое делал неоднократно, но в других играх и уж отнюдь не в виртуальной реальности. Думер на бегу перезаряжает автомат, но это всего лишь рефлекс, доведенный до уровня автоматизма. Геймеры не знают, что делать. Мое решение сбило их с толку.
«Между нами пятьдесят метров» - успеваю подумать я, после чего за спиной ракета попадает в цель. Меня обдает тучей пыли и ударная волна подкидывает в воздух, словно пушинку.
Все произошло очень быстро. Меня подбросило в воздух под острым углом. По идее, я должен был просто перелететь через оппонентов, но как только Думер и Квакер оказались как раз подо мной, палец дернулся на курке ланчера. Пошла ракета. Взрыв последовал через пару секунд. Меня с силой швырнуло об асфальт и на какой-то момент перед глазами голубое небо закружилось в безумном вальсе.
* * *
Игра не смоделирована таким образом, чтобы игрок терял сознание. Здесь или жив, или мертв. Третьего не дано. Я цел, и Квакер тоже. Он лежит на гладких булыжниках, которыми вымощена площадь, и смотрит в сторону большого пятна крови.
- Это все, что осталось от Думера. Твоя ракета грохнула у него под ногами, - спокойно говорит он, даже не оборачиваясь, будто услышал, как я встал на ноги.
Молчу и иду к нему. На ходу бросаю взгляд на электронные часы, которые точно показывают, на чем держится мое израненного игровое здоровье. Осталось всего три процента.
- Ты сделал rocket jump! – восхищается Квакер, - Глазам поверить не могу! Ты поймал волну и в момент полета смог нас подстрелить. Упасть, не встать!
- Думер не встал, - вырвалось у меня.
- Ясен пень, - кивает Квакер, - бедолага сейчас за компом наверняка пытается переварить то, что случилось пару минут назад.
Смотреть в сторону останков Думера нет никакого желания. Я уже ненавижу «Безмолвие», и охотно пристрелю разработчика, чтобы тот понял, что таких игр создавать нельзя. Это же идеальное тренировочное поле для маньяков-убийц, психопатов, и настоящих отморозков. Заплати деньги за доступ к серваку «Безмолвия» и убивай, кого захочешь. И никто не накажет за это. Беда в том, что «Безмолвие» создает потрясающую иллюзию реальной жизни, и есть вероятность поддаться самообману, а потом начать убивать на настоящих городских улицах, полагая, что это всего лишь игра.
- Сколько у тебя осталось? – Квакер, сгорая от любопытства, поглядывает на мои часы.
- Три процента.
- А у меня всего один. Смешная ситуация, правда?
- Обхохочешься, - серьезно говорю я, и протягиваю руку, чтобы помочь товарищу подняться.
Он отмахнулся:
- Не надо! Я думал, что смогу тебя победить, а вышло с точностью да наоборот.
- Да ладно тебе… Мой титул не стоит и выеденного яйца.
Я не знал, о чем думал геймер в тот момент. У него был странный взгляд, который своей неопределенностью мог означать что угодно. Впрочем, как оказалось, Квакер думал не об очередном реванше и не о том, что я буду делать сразу после поединка. Геймер буквально сразил меня следующей просьбой:
- Серж, одолжи свой пистолет!
Я оторопел и сразу не нашел, что и сказать.
- Ты только Думеру потом не говори, что я так поступил, - потупил глаза Квакер, - Он не поймет.
- Пойдем со мной к Дикому Джо, - я попытался переубедить приятеля, но тот был непреклонен.
- Нет. Топай один. Я проиграл поединок, а проигрывать надо достойно. Давай ствол. Нечего дальше лясы чесать.
Молча протягиваю Квакеру «Вектор». Мне уже не нужны деньги. Я просто хочу спросить Джо, почему появилось на свет именно «Безмолвие», а не что-либо другое. Почему именно игра, а не интерактивная экскурсия по виртуальному городу. Почему кровь, убийства, реальные имитации насилия? Почему мы снова должны возвращаться к тому, отчего всегда стремились убежать в настоящей жизни? Я не знал ответов на эти вопросы.
С каждым шагом вперед воображение быстро рисовало картину самоубийства Квакера. Я не оглядывался. Делаю шаг… другой. Он берет пистолет и приставляет к виску. Еще шаг. Геймер гладит указательным пальцем курок. Улыбается.
- Game Over! – слышу я за спиной.
Выстрел.
родственники 
