вздохнул и в свою очередь откинулся на стену.
Ворожанин не шевелился. Со слезами злости на глазах Кэмел подумал, что в который раз в жизни ему не везет. Опоздал всего на пару минут, а ведь мог бы успеть, и Ворожанин не был бы мертв…
Но Ворожанин был жив…
Яркая, застывшая в своей неподвижности боль окутала все тело. Каждая клетка, каждый нерв, как открытая рана резко, пульсирующе ноет. Сил нет даже открыть глаза: такие легкие в любое другое время веки, сейчас наваливаются неподъемной тяжестью. Тело чувствует плавное покачивание, убаюкивающие движения. Иногда резкий толчок заставляет все органы мучительно сжиматься от пронизывающей боли. Но сейчас остатки сознания не тратят энергию на потворство боли. В дальнем закутке мозга, полностью огражденном от внешних воздействий, рождаются удивительные образы, цветные картины. Непонятные до конца, но приятные и успокаивающие. Иногда особо сильная вспышка боли опустошающе проходит по еще живым органам и, сметая все барьеры на пути, жгучим острием врывается в мозг. Но сознание тут же притупляет ее, отдавая часть быстро убывающей энергии, и мгновенно возвращает к прежней созерцательности, не давая чувствам атрофироваться. Иллюзия настолько сильна, что даже запахи подчеркивают призрачную картину мира, придавая ей стройность и гибкость. Еле слышно, как сквозь толстый слой воды доносятся разнообразные полузабытые звуки: крики людей, разрывы гранат, снарядов, свист пуль и где-то над самым ухом тяжелое, хриплое дыхание. Но через секунду они гаснут – тот мир становится далеким и пугающим – сознание привычно погружается в родной покой изолированных от всего инородного ощущений.
Во всем теле сильный жар, но это потому, что сейчас лето. Солнце беспощадно выжигает внутренности. Очень хочется пить. На мгновение возникает мысль, что все это неправда – ведь только что была зима. Но она отгоняется как заведомо ложная. Какая же зима, если Лена, невеста стоит рядом в джинсах и легкой майке? И улыбается. Да и деревья стоят зеленые. Вот он и дом в Кирове. Краска облезла: надо бы покрасить. Но ведь они не были в Кирове с Леной. Или были? Наверно, были, иначе, откуда же воспоминание? Мать выливает воду из ведра на землю. И мама так сильно постарела. Как же раньше не замечал? Вода такая чистая и выливается нехотя. Мама, зачем же выливать? Оставь, я выпью вечером. Но мать не слушает, а вода все льется… Вот она соприкасается с землей, но звука журчащей воды не слышно. Раздается сильный взрыв. Толчок. Раскаленная боль вонзается в спину, скручивает судорогой мышцы, ударяет в шею, мозг и исчезает. Обратная горячая, расслабляющая волна медленно разливается по телу, захлестывает и размывает мысли и образы, останавливается во рту, обжигая небо, и осторожно уползает в горло.
Долгий монотонный треск ворвался откуда-то издалека, и все растет, вызывая изнуряющую, глухую боль, которая, как кислота разъедает тело по всему объему, не имея ни истоков, ни центра.
Такой знакомый звук, но сейчас память увиливает от ответа, отказывается вспоминать. Треск прекращается, и боль испаряется в ту же секунду. Очередь из автомата? Но ведь война давно закончилась. Уже шесть лет тому. И опять долгие, приглушенные расстоянием очереди. Тревога. В горах, всего в километре отсюда духи. Как душно и пить охота. Пыльная афганская ночь. Неужели… Неужели не закончилась? Этого же не может быть. Или?..
Но времени думать совсем нет. Вот она, зеленка. Камни. И очереди… Боль опять стискивает виски. Закончилось. Наконец-то. Трое убитых духов и двое наших. Двое ли? Как же их звали? Нет, теперь не вспомнишь. И радость. Стыдливая и нескромная – еще жив. Мама, я обязательно вернусь отсюда. Еще восемь месяцев, целая вечность, но я вернусь, мам, обязательно вернусь. Всем им – тем, что отправляли сюда – на зло. Я не сдохну здесь, а потом и поговорим…
Через два дня он умер, так и не придя в сознание.
Год спустя на Ворожанина в часть пришла наградная. Посмертно ему было присвоено звание "Герой России".
Глава 2
Мага
…все-таки нам повезло – мы вернулись с войны живыми. Хотя, часто и возникало сомнение, стоило ли это того, что мы получили взамен. Мир вокруг встретил нас с равнодушием. Он нас просто не заметил. И мы платили ему тем же…
Не раз появлялось чувство, что что-то было давно и необратимо утеряно. Не было даже слова определяющего уже существующее понятие.
Прошло больше года, как я уехал отсюда. Теперь я возвращался. Возвращался к людям, которых безуспешно пытался похоронить в памяти, забыв и о них, и о своем прошлом.
Иногда я задумывался, не было ли все происшедшее со мной просто хорошо и логично построенным сном или злобной и неумной шуткой, “хромающей на обе ноги”, придуманной и обоснованной мной самим. В чем был критерий отличия придуманного от реальности? Где была гарантия, что произошло все это именно со мной, а не с кем-то другим, да и вообще имело место?
Кэмел только что вышел, спустя почти год тюрьмы…"Не родился еще человек, который может меня сломать…" Я завидовал той мальчишеской заносчивости, с которой он произносил это. Завидовал потому, что никогда не мог сказать подобного о себе. Мага был слабее, но он был моим другом… Прав был кто-то, говоря, что если хочешь сохранить друзей, никогда не испытывай и не суди их…
Я нашел их теми же, что и прежде. Более усталыми, может быть. Но все же это были они, те самые, к которым я ехал…
…Дрожащие худые жилистые руки впились в шею, норовя раздавить гортань. Круглые бессмысленные зрачки, белки с лопнувшими кровеносными сосудами, хриплое дыхание, сладковатый запах анаши, бьющий в ноздри…
Неродившийся крик застыл в горле, липкий, осязаемый ужас сковал все тело. Руки судорожно ухватились за штык-нож, висящий на боку, и с остервенением стали втыкать его во что-то мягкое. И так до бесконечности…
Разорванные кишки бурой массой размазались по бушлату, чужая кровь насквозь пропитала одежду и горячими струйками растекалась по коже…
Мага резко рванулся. Боль в раненой шее пронзила тело раскаленным металлом. Белый потолок, белые стены, грядушка койки. Воздух со свистом и всхлипами вырывался изо рта. Свежее больничное белье намокло от пота. Он прикрыл глаза. Теперь каждое пробуждение требовало огромного напряжения и физических, и моральных сил. И потом еще подолгу надо было привыкать, что его война давно закончилась, и это был просто страшный сон.
Мага тяжело вздохнул и проглотил застрявший в горле комок. Каждую ночь одно и то же. Сон больше не приносил облегчения, все сильнее расшатывая нервы.
Осторожно поднявшись с койки, держась за ноющую руку, он подошел к окну и открыл форточку. Боль медленно, нехотя отступала.
Вспомнились любовные переживания, духовные терзания… Стало вдруг стыдно за себя, еще того, из далекой и, уже казавшейся нереальной, прежней жизни.
Там была пустота, попытка придумать мнимые страдания взамен отсутствовавшим настоящим. Здесь тоже была пустота, но заполненная зверской, нечеловеческой болью, рвавшей тело на части.
Плечо опять заныло в предчувствии и ожидании боли. За окном проехал грузовик, меся колесами грязь и высвечивая фарами серые, просевшие под тяжестью весны сугробы.
Два месяца… Уже два месяца, как он здесь. Он достал сигарету и, привычно оглянувшись – не видит ли медсестра – закурил. Пальцы дрожали. На глаза навернулись слезы. "Боже, когда же это все закончится?.. Когда?!"
С трудом вытащив ногу из чавкающей грязи, Мага прислонился плечом к борту грузовика. На ночь гул артиллерии затих, и стояла непривычная тишина.
Роман, сломав несгибающимися пальцами две спички, все же закурил. Руки тряслись. Мага покосился на него, задержал взгляд на огоньке сигареты, прыгающем в ладони. "Много пьет…" Глаза остановились на собственных руках: пальцы тряслись.
- Рома, надо пить бросать.
- Угу, - щеки ритмично двигались на неподвижном лице, втягивая табачный дым.
- Дай затянуться…
Роман протянул сигарету, спрятанную в кулаке. Мага с наслаждением пополоскал дымом полость рта и бережно проглотил горький комок.
- Убьют нас здесь, Рома, - злости и страха не было, только обида.
- Угу, - вместе с дымом Роман уронил очередное "угу". В последнее время он
почти не говорил. "Да","нет","угу" - все слова. Отдельно живущая рука с сигаретой, дрожащий огонек в трясущихся пальцах и неподвижные глаза, смотрящие в звездное небо…
Докурив одну сигарету, он потянулся за второй.
- Рома, снайперы засекут, - слова жили отдельной жизнью - страха перед
снайперами не было.
Мыслить большими категориями не получалось. Двести, триста метров – это был уже другой мир. Даже не пугающий, просто другой. Тело подчинялось инстинктам. Произнесенное слово отталкивало темноту, сжимавшую почти полностью атрофировавшееся воображение. Роман, не обращая внимания на слова, возился со спичками.
- Рома, Ворожанин заметит, - руки вздрогнули и на мгновение задумались. Ворожанин был осязаемой фигурой этого мира, несущей в себе боль и страх. Но тело реагировало по-своему: ощущения, не утруждая облечением себя в словесную форму, требовали немедленного исполнения спонтанно возникших желаний. Отвлеченные страхи уходили на второй план перед потребностью организма в табаке.
Несколько секунд задумчивого молчания.
- Мне по хую, - спичка вспыхнула и погасла. Огненный ободок медленно пополз к основанию сигареты.
- Как же, - Мага вздрогнул - до того непривычно было слышать голос Романа, - раньше люди по четыре года воевали? Видел сегодня Кэмел деда снял? - Мага кивнул. - А ведь еще в Отечественную воевал… - Роман замолчал так же неожиданно, как начал.
Утром Кэмел убил деда, перебегавшего улицу со снайперской винтовкой в руке. Пиджак его был увешан орденами и медалями Великой Отечественной. После этого Кэмел не разговаривал ни с кем в течение всего дня…
- Курите, уебки?! Перестреляю, с-суки… - Ворожанин бесшумно возник из темноты, именно оттуда, куда они смотрели.
Роман попытался встать, но тут же получил удар ногой в живот. Мага еле успел наклонить голову: приклад автомата скользнул по затылку и с силой врезался в ключицу.
- Романов со мной, Уллаев остается, - сорвав злость, Ворожанин развернулся и зашагал в темноту.
Роман, кряхтя, поднялся и, тяжело ступая, пошел следом. Мага откинулся на грязное колесо машины и ощупал ноющую ключицу. "Кость ушиб, сука". Теперь пропала и обида. Появилось смирение, покорность судьбе, как и всегда после перенесенного стресса. Уже беззлобно, как об отвлеченном предмете, подумал, кто-то один из них с этой войны не вернется. Либо он, либо Ворожанин. Автоматически достал сигарету и, уже не таясь, закурил.
- Что, Уллаев, перед смертью не накуришься? - полный сарказма голос Ворожанина не напугал, а только обозлил.
Мага молча затянулся и воткнул тлеющую сигарету в грязь между ног.
- Я умирать не собираюсь.
- Ну, ну, - усмехнулся Ворожанин, - еще раз закуришь, пеняй на себя.
"В следующий раз точно пристрелю", в который раз уже решил Мага.
Уже здесь, в госпитале, он почувствовал, как устал. Времени понять что-либо, не было. Изредка выплывая из запоя или готовясь к новому, голову посещали отдельные – без начала и конца – мысли.
