Поколение

Сознание, отученное думать в течение долгого времени, не отзывалось на жалкие потуги придти к какому-то результату. Внешний мир интересовал слабо и был как бы приложением, фоном внутренней спячки.
Лица, декорации проплывали перед глазами как события чужой жизни. Думать об этом не хотелось, но и сил прогнать их не было, поэтому приходилось равнодушно наблюдать за ними. Смена декораций происходила неожиданно. Он не раз пытался поймать тот момент, но и этого сделать не удавалось. Мысль следовала за видением, не напрягаясь. Малейший поворот ее нес в себе загадочное продолжение. Мага выхватывал самую незначительную деталь в надежде оказаться в тупике, но мелочь разрасталась до невероятных размеров, открывая еще большие горизонты…
Мысли были тяжелыми и разрозненными. Иногда это раздражало и воспринималось, как бессилие связно мыслить. Но признаться в этом себе значило подписаться под своими слабостями.
В конце концов, тупик все же находился. И каждый раз это была обтекаемая, пугающая своей законченностью мысль. Когда они возникали, он понимал, что дальше думать нет смысла.
Сегодняшняя напугала сильнее обычного. Мага подолгу взвешивал каждое слово, стараясь уловить в нем фальшь или отыскать трещину, но слова оставались, по-прежнему, ощутимо-весомыми и неизменно цельными. Весь собственный опыт был тому подтверждением.
"За все приходится платить... Но по возможности надо откладывать этот час как можно дольше - время, когда обстоятельства подминают тебя под себя… Платить нужно тогда, когда силен… Тогда нет чувства полной беспомощности и стыда перед собой… Да и вся жизнь, по сути, попытка оправдать собственное, никому не нужное существование…"
Фразы были осмысленно красивыми. Где-то здесь и крылся подвох.
Ответ пришел сам собой, именно тогда, когда он перестал напрягать мозги.
Для любого вывода существует перспектива… А здесь… Хотя… "Каждый сам вправе выбирать себе богов…"
Мага усмехнулся, не находя в новой мысли связи с предыдущей. Шею и плечо тут же скрутило ноющей болью. Перед глазами возникло красное запыхавшееся лицо Ворожанина, крупные капли пота на нем, рыжий ежик мокрых волос… Жесткие, но теплые слова… Он запрещал себе думать и вспоминать об этом, потому что пришлось бы вспомнить и все остальное. То, что он навсегда пытался вычеркнуть из своей памяти…
 
 

…Искаженное злобой лицо Ворожанина. Захлебывающийся в ярости голос, бордовое от напряжения лицо, раздутые вены на шее. Мага был уверен, что и слова, выкрикиваемые в исступлении, были те же, что и обычно, но что-то мешало понять их сейчас. Звук, тот же тембр голоса… И вдруг, еще во сне он понял, что спит. Угрозы и оскорбления перестали пугать. Но что-то мешало… Была какая-то неопределенность… Ну, да, конечно, Ворожанин же мертв… Мысль появилась как констатация факта. Просто слова, не несущие в себе смысла… Смысл пришел мгновением позже.
Ворожанин был мертв… Тело среагировало раньше мысли – волна озноба прокатилась по коже, судорожно сократились мышцы, на глазах выступили слезы. Опять то же. Опять война…
Туловище конвульсивно дернулось, защитные инстинкты рванули сознание в привычную реальность. Плечо и шея мучительно заныли – боль тщетно пыталась проткнуть расслабленное, измученное сном тело. Вика лежала рядом и с испугом смотрела на него.
- Мага?.. - она тихо, в неуверенности прошептала его имя.
Лишь после ее вопроса он полностью осознал, что находится дома и что Ворожанина уже больше трех месяцев нет в живых.
- Я… - язык не поворачивался произнести слово "плакал", но Вика и так все поняла и молча кивнула.
Боль не уходила. Мага вдохнул полные легкие воздуха и отвернулся к стене. "За что?.."
По щекам предательски жалобные текли слезы…
 


…Только здесь, в парке, спустя три недели войны, смутная тревога, не дававшая покоя, обрела словесную форму: неожиданно мозг выдал короткую отрывистую фразу. Сначала Мага принял ее за обрывок сегодняшнего разговора: то ли Роман, то ли Кэмел что-то упоминали об этом. "Меня ведь могут здесь убить…" Мага отогнал ее, пытаясь сосредоточиться на банке с тушенкой, но чем больше он боролся с ней, тем прочнее она въедалась в сознание.
Слова не относились к действию, перед глазами не возникало их конкретного отражения в реальности. Мысль воспринималась отвлеченно, как вырванная из памяти часть чьего-то уже забытого диалога.
"Убить, убить…" Мысль не уходила. Мага повторял слова в такт движению челюстей, надеясь уловить мотив… Песня?.. "Убить, меня убить… Меня могут здесь убить…"
Из глубин памяти поднялось ощущение, что слова были когда-то услышаны… Очень давно… Или прочитаны?..
Фраза назойливо вертелась в голове. "Убить, меня убить… Почему меня?" Мага напрягся.
Мысль о нависшей угрозе не отпускала. Сознание упорно продолжало проецировать ее на себя. "Меня убить… Где же я это слышал?.. О, господи… Меня же могут убить здесь!" Ладони похолодели… Он посмотрел по сторонам. Как назло рядом никого, с кем можно отвести душу…
Потом стало уже не до этого… Полностью осмыслить те слова он смог намного позже, в госпитале. Только там он понял, что был всего на волосок от смерти…
 
 

Улицы, как близнецы-братья были похожи одна на другую. Уже впоследствии, часто задумываясь о том, где его ранили, он натыкался на массу деталей, казавшихся инородными даже на фоне одинаковых груд кирпича и закоптившихся хмурых стен.
Лишь много позже, с головной болью и бессонницей приходила реальная обстановка того места. Воспоминание наваливалось незаметно и сразу давило всей тяжестью. Оставалось только отдаться ему и ждать конца.
С каждым новым разом вспоминать становилось все труднее и, чем труднее становилось, тем чаще память играла с ним злую шутку.
Прокручивать в голове тот день всегда было для него изнурительно тяжело. Обычно он выдыхался к середине. Концовка расплющивала и тело, и сознание. Чтобы полностью придти в себя, требовалось иногда несколько часов…

 
 
…Картинки, как в калейдоскопе, складывались и раскладывались мгновенно, казалось, даже без малейшей связи друг с другом: Социалистическая улица, где от пуль приходилось прятаться за трупами… несколько дней в парке, по уши в грязи, в нервном и наивном ожидании отъезда назад в Ставрополь… филиал Нефтехимического института, откуда делались вылазки в город… институтский компьютерный класс, разграбленный в течение одного утра… железнодорожное депо, взятое духами у какой-то части, пьющими нарзан на радостях… почти четыре часа сплошного боя… здание с разбитыми окнами, выщербленными полами, с пустыми бутылками, гильзами, банками из-под консервов на нем…
…Стертые ступеньки выходили на лестничную площадку. Стены не было, лишь огромная дыра… Обломки кирпичей, торчавшие из нее, сиротливо жались один к другому… Выстрел танка?..
Мага перегнулся через перила: Роман сидел в углу, хмуро посматривая в оконный проем. Сзади простужено дышал комбат. Устав наблюдать за улицей, Мага перевел взгляд на столб, за которым стоял: синяя краска местами потрескалась. Он подцепил ее ногтем. Сухо захрустев, отвалился целый пласт, открывая побеленную, неровную поверхность…
Появилось знакомое чувство, будто кто-то целится в спину. Полностью не доверяя ощущениям, он все же боялся относиться к ним пренебрежительно. Внизу живота резко похолодело, напряглась спина, словно ожидая удара. Кожа подмышек противно вспотела… Презирая себя за мутный беспредельный страх, он все же не повернулся, подрагивающим пальцем водя по обнажившейся побелке.
Сколько раз после того дня в парке, когда он вдруг понял, что смерть может коснуться и его, он испытывал дикий истерический ужас… Сколько?.. Он и сам не смог бы ответить твердо… Иногда казалось страх играл с ним долгую партию, как кошка с мышью, приходя извне, иногда, что страх постоянно сопровождающее его чувство. Причем выиграть у него было заведомо невозможно. Можно было лишь обмануть, оттянув время перед неизбежной встречей…
Надежда была только на скорое возвращение домой, но и в это уже верилось с трудом… Война стала словно единственно возможной реальностью… Прежняя жизнь вспоминалась все менее отчетливо и кроме жалости к себе не вызывала ничего… Да и была ли она, прежняя жизнь?.. Была ли ?.. На этот вопрос он уже боялся отвечать утвердительно…
Ощущение неудобства и пристального взгляда, жгущего спину, не уходило. Но уверенность, что он прикрыт сзади, не давала вырваться за рамки здравого смысла…
На верхнем этаже Ивашкин с Нартовым что-то перетаскивали, слышался злобный мат…
Мага не шевелился. Предчувствие надвигающейся беды все сильнее давило на психику. Он чувствовал, что если повернется сейчас, то всю жизнь будет презирать себя за секундную слабость…
- Гражданские, - тихий голос Романа долетел будто издалека.
- Что? - хрипло переспросил комбат.
- Гражданские…
"Гражданские? Какие здесь гражданские?" - Мага злился на себя за то, что
мысли медленно поворачивались в голове. Приходилось по нескольку раз повторять почти каждую фразу и подолгу осмысливать ее значение. "Какие еще гражданские? Там же духи…" Чуть двинувшись вперед, он осторожно выглянул в пролом. "Откуда здесь гражданские?" - мысль билась в виски вместе с толчками крови. Смысла в ней было не больше, чем в любой другой фразе – за формой не угадывалось содержания. Бездумно повторяемые слова нужны были, чтобы не поддаться страху…
Улицу перебегал молодой парень в кожаной куртке. Только теперь слух уловил звуки разраставшейся стрельбы. Мага вскинул автомат и, почти не целясь, выстрелил…
…Страх ушел, пропали, наконец, и слова, давно потерявшие смысл. Исчезли наносные слои морали, заботливо накопленные для него цивилизацией в течение тысячелетий. Осталось обнаженное звериное "я", знавшее, что если не убьешь ты, убьют тебя… Перспективы были не нужны, выжить сейчас нужно было лишь для того, чтобы жить…
Парень споткнулся о бордюр и с разбега ударился головой о стену дома. Затем, уже лежа, судорожно цеплялся пальцами за асфальт и вдруг, нелепо прогнувшись, затих…
Из-за угла дома, метрах в тридцати впереди, вышел, ухмыляясь, рыжий бородатый мужик с винтовкой в руке…
Уже позже Мага не раз задумывался о причине той ухмылки. Что было в ней? Презрение к смерти? Не успевшая сойти с лица гримаса веселья от сказанной за углом шутки? Или ему просто показалось?
Он никогда не испытывал угрызений совести за убитых им людей. От того времени осталось лишь изредка появлявшееся, безумное желание убивать…
В той ухмылке была его смерть. Впервые она подобралась так близко, а он, в который раз уже, переиграл ее…
Всхлипнув от животного ужаса, он вскинул автомат и, когда дуло уперлось в лицо духа, нажал на спуск… Палец занемел на курке. Руки больше не дрожали…
Со смутной радостью он увидел, как духа отбросило на стену, как на размыто- оранжевую поверхность брызнули густые, бордовые капли… Автомат рванулся в последний раз и замолчал. Мага внимательно посмотрел на неподвижную фигуру –  винтовка валялась на тротуаре, рыжая когда-то борода превратилась в бурое месиво из крови и мозгов. Верхней части головы не было.