Это был дождливый день. Дождь всё лил и лил. Оливер обулся, накинул плащ и вышел на улицу. Лило как из ведра. Улицы опустели: все старались сидеть в сухих квартирах и пить горячий чай. Но только не Оливер. Да, вокруг него не было из людей, но это нисколько его не расстраивало. Ведь у него был друг, его единственный друг – тень. Она никогда не покидала его. Тень шагала рядом, не боясь дождя, проплывая по тёмным лужам, изгибаясь, просачиваясь в щели домов, как вода.
По всем дорогам разлились ручьи-реки, лужи-моря и лужи-океаны. По воде плыли, тонули, взрывались и разваливались на “доски” пузыри-корабли. Были как большие, мощные флотилии, так и маленькие рыбацкие лодчонки. Суда плавали взад и вперёд, по течению и против, иногда практически замирая на месте. Оливер стоял и наблюдал за ними. Это было очень необычно. Он смотрел на “суда”, представлял, что на каждом из них есть свой капитан, который с помощью карты держит путь в свой пункт назначения. Мальчик пытался предугадать, куда поплывёт тот или иной корабль, и мысленно рисовал маршруты каждого судна.
Тем временем непогода бушевала. Ветер сносил суда, не забывая сдувать с ног и Оливера. Капли всё падали и падали, отбивая некий загадочный марш. И в каждой капле, по мнению Оливера, тоже была жизнь, свой мир и свой дождь. Это было восхитительно.
Оливер устал просто наблюдать. Он тоже хотел плавать: переплыть океан или все океаны, побывать везде, в каждом из миров, познать весь мир. Мальчик побежал по улице сквозь дождь, представляя, что он корабль. Руки и грудь стали парусами, встречающими неистовые потоки и рассекающими их. Буря и шторм надвигались на мальчика. И когда Оливер остановился, дождь опять окутал его со всех сторон.
Мальчик стоял весь в раздумьях. Разве это справедливо, что его нет ни на одной из этих лодок? Неужели он не заслуживает таких путешествий? А может ему дано нечто большее? Ведь эти “корабли” такие ненадёжные. Оливер осторожно поднял ногу и занёс её над одним из пузырей. Корабль погиб. Значит, мальчик может быть богом, может разрушать. Уже через минуту он прыгал по лужам и лопал пузыри, стараясь не пропустить ни одного.
Затем Оливер пошёл дальше по течению реки, которая лилась по улице. Осенние листья и прочий мусор забили решётку водостока, и дождевая вода не могла покинуть своё асфальтовое “русло”.
Вдруг Оливеру показалось, что он видел маленькую чёрную рыбку, промелькнувшую в глубине. Но никаких рыб здесь не было. Это была просто маленькая палочка.
Оливер побежал за ней. И когда мусор задержал её, мальчик поймал её двумя пальцами. Палочка оказалась очень красивой (Оливеру, по крайней мере, так показалось).
Мимо проходил старик. Он случайно задел мальчика, и палочка выпала у того из рук. Оливер очень расстроился.
- Зачем вы это сделали? Теперь я никогда не найду мою плавающую палочку! – заплакал ребёнок.
- Твою плавающую палочку? – удивился старик.
- Она уплыла теперь бесконечно далеко, – сказал Оливер.
- Это очень длинный путь, – сказал старик.
- Это больше километра, – вздохнул мальчик, – Это километры километров. Или даже ещё больше. Я её потерял навсегда!
- Значит, тебе нужна палочка?
- Мне нужна ЭТА палочка! Она была прекрасна… Я больше нигде не найду ничего подобного.
- Мальчик, я уверен, что эта палочка была прекрасной. Но у меня есть не просто прекрасная, у меня есть уникальная палочка. И, если ты этого хочешь, я могу показать ее тебе.
- Все равно она будет хуже той, первой, – ответил Оливер. Ненависть к старику переросла в любопытство и надежду.
- Уверяю тебя, – продолжил старик, – эта палочка – самое прекрасное, из того, что ты видел. И она останется таковой, потому что именно ты способен ее сделать такой. Я тебя научу этому.
«Неужели я действительно бог?» – подумал мальчик. – «Неужели я могу не только разрушать, но и создавать что-то? Неужели этот старик способен научить меня… творить?»
Старик поднялся на пару шагов вверх. Оливер окинул его взглядом. На вид ему было лет 70. Седые волосы, котелок на голове и серый костюм. Сгорбленная осанка, сморщенное лицо и… как ни странно, живые глаза, в которых горел огонь надежды. И голос… Голос не был дребезжащим, не казался голосом старика. Он был твердым, уверенным, излучал силу.
«Возможно, он сможет мне дать нечто прекраснее». – промелькнула мысль у Оливера.
- Посмотри сюда, мальчик, – сказал Старик, доставая из бурного потока палочку.
- Я вижу очередную палочку, такую же, как и все, – разочарованно ответил мальчик. Плечи его поникли, а на глазах выступили слезы.
- Посмотри внимательнее, мальчик. Взгляни на нее. Разве эта палочка не уникальна? Этот узор на ее коре. Как он меняется, когда капли попадают на него. Вся палочка – это картина, полотно, которое рисуешь ты сам. Посмотри, как она прекрасна! А ведь все эти линии – это же не все. Взгляни на бугорки, покрывающие ее. А вот тут она ударилась о камень. Посмотри внимательнее, здесь как раз не хватает кусочка коры. А вот этой стороной она плыла по течению. Очень долго. Целую вечность и даже больше! – тут старик засмеялся. И мальчик улыбнулся ему в ответ. С каждым словом ему становилось все теплее на душе. Ведь ЭТА палочка была действительно уникальна. Она проделала огромный путь и нашла его, ЕГО, Оливера! И если бы не этот странный старик, он бы никогда не заметил этого.
- Она прекрасна, – прошептал мальчик. – Она проделала долгий путь, чтобы найти нас.
- Да, она действительно уникальна, – подтвердил старик. – И она теперь твоя. Возьми ее.
Старик протянул маленькую палочку мальчику.
«Невероятно». – подумал Оливер. Дыхание его участилось, а руки задрожали от волнения. – «Просто невероятно. ЭТА палочка… бесподобна. И он дарит ее мне».
По коже мальчика пробежали мурашки. Несмотря на дождь и холод Оливеру стало жарко. Он до сих пор не верил в происходящее. Бережно, будто бы это дар всему человечеству, Оливер принял эту палочку из рук старика. Теперь она было ЕГО, и только его. Он почувствовал ее. Почувствовал тот узор, что описывал странный старик, те места, где она ударялась о камни. Он видел, как много пережила эта палочка.
«Вот оно, истинное путешествие». – подумал он. – «И, пускай оно случилось не со мной, оно случилось. И теперь я обладаю вещью, которая способна мне поведать о нем».
- И не только эта палочка, любая вещь способна тебе рассказать о своем прошлом, – как будто бы читая мысли, сказал старик. – Любой предмет проделал свой путь в этом мире. И этот мир оставил свой след на нем. Именно этот след и расскажет тебе о тех приключениях, что приключились с вещами. И каждая поведает свою историю…
Последние слова старик проговорил, уходя прочь. И только радостный мальчик остался на улице…
