На меня из темноты смотрят сотни… нет тысячи глаз. Они наблюдают за мной. Они ждут, пока я совершу ошибку, когда останусь беспомощен, чтобы наброситься и поглотить меня. Эта штора – слишком хлипкое препятствие для них, но меня радует и она. Ведь они не нападают, когда я стою у стены. Они ждут, пока я выйду на освещённый участок, пока мне негде будет от них прятаться – и тогда-то можно будет насладиться охотой.
Я до хруста сжимаю пальцы, вытираю со лба пот. Но нельзя! Нельзя показывать страх! Они питаются им, становятся сильнее. О, Боже, и зачем я только подался в эту организацию! Я слаб, слаб для этой профессии! Мне никто не говорил, что чудовища могут быть так безжалостны.
Штора дёрнулась, и я, на своих дрожащих коленях, чуть не упал на пол. Это подполз мой напарник: лицо бледное, губы растянуты в безумной усмешке – они выпили его почти до капли!
Я пропал!
Мне конец!
Хочется убежать, но там, за спиной, только каменная стена, дверь заперта и не поддаётся.
Предательские слёзы текут по щекам. Нет! Нельзя! Я не сдамся! Не сдамся без боя.
Я выстою.
Я сильный.
Мама, пожелай мне удачи. Я иду на это ради тебя.
Собрав всю свою волю в кулак, я делаю шаг вперёд. Потом ещё один. И ещё, вступая в пятно света. Раздается шум, будто хлопают крыльями сотни тысяч птиц.
Аплодируют, ха!
Игра началась. И здесь может быть только один победитель. Я не сдамся.
Наступает гробовая тишина. Словно во сне я выхожу на середину залы, ничем не вооружённый, кроме тонкой палки с набалдашником сверху.
Один против тысяч пар глаз (темнота скрывает всё остальное, и от этого только страшнее).
Мокрыми от пота ладонями я берусь за палку, как тонущий хватается за соломинку. Слышится шипение и раздаётся громовой голос.
Всё.
Началось…
-На сцене выступает ученик пятого класса Мобкин Максим со стихотворением Александра Сергеевича Пушкина "Пророк"…
