Ю.Табачников.
Плечо памяти.
Я вошёл в эмиграцию,как в соседний двор.Другой,но чем то неуловимо похожий на тот,из которого я недавно вышел.Даже запахи,несмотря на иной привкус казались вновь обретёнными,когда то подзабытыми,полустёртыми множеством разных дворов встретившихся на моём пути.И при всей казалось бы непохожести их объединяло мистическое нечто.Вот и теперь что то до болт узнаваемое было в окружающей меня новой действительности,а возможно,во мне самом.Острота восприятия прошлого размывается привыканьем и повседневность притупляет вкус,вернее послевкусие первых часов и дней.Обычно так и происходит.Но не всегда.Вот я и живу в мире призраков,а быть может это они ,призраки,немые свидетели сопровождают меня и это уже не только моя,но и их память поселившись во мне смешивает и тасует события,годы и лица?Реальное с ирреальным?Я иду старыми,запутанными,зелёными улочками старого Тель-Авива.Я люблю старые улицы.Куда?Куда и как надеюсь выйти?Такие вопросы не стоят передо мной.Я просто иду.Я откуда то знаю куда идти.Хотя и не могу прочесть надписи на иврите.(где же она,генетическая память ?)Но это не пугает и не сбивает с толка.Не вносит нерешительность в моё движение.Ведь я -знаю.Что?Сам не могу пока разобраться.Но узнаю то,что знать не могу.Не мог.Ведь прошлое,прошлое,будущее и настоящее,это не более чем схема судьбы.Для того чтобы как то упорядочить и нас,и пространство.Не дать затеряться в нём.В наших прожитых годах.Уличные музыканты на центральных улицах.Значит направление было верным.На шумных,пёстрых,иных.Не из памяти .Так отчего передо мной возникают улочки моего древнего,средневекового города?Когда то (моя ли это память?)в большие дворы-колодцы забредали бродячие музыканты.Скрипка,аккордеон...Музыканты-музыки,играли.Из окон в чрево двора летели завёрнутые в клочки газет и обёрточную бумагу медяки.И мы,малышня подбирали их и складывали в открытый,затянутый потёртым бархатом зев скрипичного футляра,либо в поношенную фетровую шляпу.С тех далёких пор я ностальгически люблю уличных музыкантов,которых не видел лет двадцать пять до этой прогулки по Тель-Авиву.А вот и целый оркестр.Ну,почти оркестр.Пересечение улиц не мешает им себя ощущать,как на сцене филармонии.А может все же мешает?Музыка вновь вышла на улицы.Возможно,не от самой лучшей жизни.Затёртый лозунг о искусстве,которое в массы особенно наглядно реализуют эмигранты.Как впрочем и многое иное.Доселе не известное нам в нас самих.А для души и какого то зароботка не всегда нужна помпезность филармоний и больших залов.Не всегда.Но не мне судить,а тем кто играет для нас.
2.Вот я вспоминаю себя в полутёмном фойе кинотеатра,когда перед сеансом на небольшой эстраде звучал оркестр.Это был незабываемый праздник.Праздник в предощущении фильма не небольшом экране.Музыка-прелюдия мечты.Под шипящее ситро и разноцветные шарики мороженного в металлических вазочках.Нет уже тех оркестриков из нашей памяти.А та,далёкая атмосфера никуда не ушла.Она затаилась на время в нас и надо же когда вынырнула из небытия.На шумной и такой далёкой по времени улице Дизингоф .А может быть всё же похожей той неуловимой похожестью,которую не замечает наш глаз,но чутко улавливает душа.Игра по непонятным законам.Играем мы,играют нами.Всё чередуется как в детской считалке,где на золотом крыльце сидели....Всё уравновешивает игра. Всех .Кто то выбывает.Навсегда.И только тогда приходит понимание того,что не всё игра.Не всё понарошку.И кровь,не клюквенный сое.И седина не пудра .И...Да вы и сами знаете хоть и гоните это знание от себя.Ладно,Бог с ним,со знанием.От него ведь многие печали.Давайте держаться своей памяти.И хоть она не поводырь,а мы не беспамятные,но всё же...Послушаем музыку памяти в нас.А какая она,это уже не её вина,а нас самих.Если вдруг услышим фальшивые звуки.Она в воздухе,в домах,в людях.И такие пронзительные порой эти звуки.
Море,чайки.В моём первом и самом родном городе не было моря.А может быть я тогда просто не знал,что оно есть?Вот сейчас я зайду в этот тихий,заросший цветущим кустарником дворик.Войду во внутрь,открыв не тяжёлую,обитую тксклыми заклёпками дверь брамы,а обычную дверь и вопреки всему войду в детство.Беда лишь в том,что в детство есть вход только для памяти.Она войдёт,пройдётся по мощённым улицам древнего Львова,среди церквей и костёлов,покормит хлебным мякишем лебедей в пруду Стрыйского парка.Посидит в открытом кафэ за чашечкой ароматного кофе,подымется по спиральной дорожке,мимо оставшихся крепостных стен "Высокого Замка" на гору " Конус",с которой обозревается город и...вернётся ко мне вновь.Я в этом уверен.Она не покинет меня.А пока присяду за столик в баре,скрываясь от злобного левантийского солнца.Неспеша выпью капучино или холодную"колу " со звенящими в стакане кубиками льда и дождавшись,а это будет не очень долго,свою память,выйду из кондиционированной прохлады на оживлённые улицы ставшими родными ещё до того,как я осознал это.И пойду не спеша в потоке прохожих в будущее,опираясь на крепкое плечо своей верной,как старина Санчо,памяти.
начало девяностых.
