ГЕНЕРАЛ ИЗ ЛИССАБОНА. ГЛАВА 7. МОРСКИЕ КРОЛИКИ И КОННИЦА ХАНА БАТЫЯ

Генерал из Лиссабона. Глава 7. Морские кролики и конница Хана Ба

ГЛАВА 7


МОРСКИЕ КРОЛИКИ И КОННИЦА ХАНА БАТЫЯ

Между тем, в Москве был замечен Старый Новый год, сочетание, от которого, как полагает один сатирик, тупые иностранцы просто сходят с ума, не понимая загадочную русскую душу. Думаю, что сами иностранцы, кроме двух-трех приятелей Жванецкого, об этом не догадываются. Грипп мой прошел, чего не скажешь о вирусе по имени malandro. То, что это был вирус, для меня уже было даже не теоремой Ферма, а чем-то вроде аксиомы какого-нибудь Святого Пифагора Интернетского. Чем-то неоспоримым, вроде квадрата суммы катетов, один которых пролегает по заснеженной Москве, имеет вид интернетовского кабеля и упирается где-то на юго-западе столицы прямехонько в мою квартиру. А второй, подлюга такой, лихо петляет по Европе, нежится в двадцати трех градусном тепле Лиссабонской зимы под неистовое и истошное цветение черти каких тропических цветов! И этот самый нелепый квадрат моих дурацких катетов иногда, все больше в метельную и крайне ненастную погоду, равнялся квадрату гипотенузы, если последнюю прочертить напрямик между Москвой и Лиссабоном. Не знаю, доходчиво ли я написала весь этот геометрический бред про связывавший нас с malandro роковой треугольник. Но то, что это был треугольник, остается также непреложным фактом. И третьим типом в нашем интернетовском треугольнике, примкнувшим к нашей милейшей парочке запавших друг на дружку интернетовских упырей, был не меньше как сам дьявол.
Для неверующих объясню. Вы, наверное, помните, что само начало нашей переписки отдавало мистикой. Ну не стала бы я отвечать какому-то европейскому, пусть даже и симпатичному бродяге по имени malandro, если бы не вирус, спутавший электронные адреса, и приславший мне письмо португальского Володи вместо письма его весьма степенного и немного свихнувшегося на китах и религии тезки - академика из Канады. Теперь, сопоставив все факты и совпадения, я уверена, что вирус этот был не случайным, и создан был не без участия нечистой силы, которой, надо сказать, изрядно расплодилось в Интернете!
Тогда я не знала, что практически на старый новый год, а точнее - 13 января у malandro день рождения. И даже эта чертова дюжина – еще не все. При каждом повороте этой истории - как в реале, так и в сети, три шестерки буквально сыпались в изобилии. Машины, тормозившие у перекрестка перед моим троллейбусом, топорщились тремя шестерками на номерах, как новые русские топорщатся лихо раскоряченными пальцами. Счетчики читателей на моих авторских страницах в Интернете сыпали теми же шестерками по три штуки непременно, иногда для разнообразия чередуя их тремя девятками. Более того, номер «аськи» моего собеседника также содержал три шестерки! Наверное, в подземном ведомстве в моменты общения моей персоны и malandro что-то летело кубарем с ног на голову. Дело доходило до смешного: квитанции об оплате то ли счетчика электроэнергии, то ли межпланетных переговоров с иными мирами, также состояли из тех же шестерок. Но и это еще не все. Я не говорю даже о том, что совершенно случайно из всех песен на кассете Димы Курилова в предновогоднюю полночь мне попалась песня о Воланде, явившемся в Москву в наши дни. И если уж вспоминать Булгакова, то была в этой лиссабонской истории и отрезанная голова. Увы, не Берлиоза, а моя любимая рыженькая головушка. Не знаю уж, как и чем мой собеседник отмечал свой день варенья, но спустя два дня, 15 января, я получила письмо с несколько, мягко говоря, игривым стихотворением, которое я тут же классифицировала как попытку перейти от умных писем к делу: похоже, malandro отдышался от ужаса перед интеллектуальной красоткой, вспомнил, что общается не с обозревателем центральной российской прессы, а с блондинкой и даже в некотором смысле фотомоделью (о, этот великий и устойчивый стереотип «блондинки для мафиози»!) и решил начать «соблазнять» меня вот такими виршами:

Пробираясь до калитки полем вдоль межи,
Дженни вымокла до нитки вечером во ржи.

Очень холодно девчонке, бьет девчонку дрожь:
Замочила все юбчонки, идя через рожь.

Если звал кого-то кто-то сквозь густую рожь
И кого-то обнял кто-то, что с него возьмешь…

В.
15. 01. 2003


И вправду, что с него возьмешь, с этого вот послания озабоченного собственным либидо португальского мачо голливудской блондинке с фигурой Мадонны и талией Мерилин Монро?
Я вздохнула:
- Вот и пошли они, замоченные как непрочная девичья репутация, юбчонки, примятая рожь, шаловливые пальчики, рыскающие под блузкой, одним словом, «клиент прокололся» - с ним все понятно!
- А что ты хотела, девушка? Чтобы он тебе годами писал о России и о судьбах эмиграции? Это же не коллега по работе, не член Европарламента по делам России, ты помнишь хоть, что твоя переписка началась с сайта знакомств? Тебе честно написали: «равным быть не могу. Потому что мужчина»! – Измывалось надо мной мое изрядно уже надоевшее мне Альтер Эго.
- Да ладно, с кем не бывает! - Урезонила я свое Второе Я. Загонять пинками мое Альтер Эго под диван, как я делала это обычно, сегодня настроения не было.
Мои размышления на тему «равного во всех отношениях» как рукой смело, когда я увидела то, что прислали мне в качестве иллюстрации к этой примитивной текстухе незадачливого ловеласа. К файлу Malandro прикрепил мой же портрет с головой, аккуратненько, в стиле «патологоанатом влюбился», отрезанной от тела и вставленной в воронку Черных дыр космоса, подписав все это «Фиалка из Туманности Андромеды», причем, надо сказать, лицо мое было преобразовано «фотошопом» и имело теперь такой миленький трупный сиреневый цвет!
Со временем я привыкла и к этой картинке и даже поставила ее на одну из своих авторских страниц в Интернете, но в ту ночь мне приснилось, что где-то в Европе меня преследует русская мафия, продающая людей на органы. Я убегаю от погони в каком-то городе на задворках Старого Света, плутая черными как глаза дикой португальской кошки ночными дворами, и упираюсь в высокий забор. Мафия настигает меня. И я просыпаюсь в холодном поту.
Я затихла на время, пытаясь прийти в себя. Мне хотелось спросить его, как он посмел так пугать меня? Но я не торопилась с упреками: вдруг это была какая-то ошибка? Впрочем, нет, никакой ошибки быть не могло – стоило посмотреть на этот шедевр изобразительного искусства: трупный цвет, отрезанная головка в космическом круговороте материи! Какая уж тут ошибка? И не говорите бедной и столь бесстрашной московской журналистке, мой дорогой зарубежный друг, что вы не разобрались в программе фотошопа! Или что ваш компьютер, милейший синьор, перегруженный моими прелестными неотразимыми блондинистыми фотами, самолично вдруг, ошалев от вожделения (как он посмел, железяка чертова!), решил поиздеваться над моей внешностью и вошел в загробно-мистических раж! Ща-ас! Как бы не так!
Но … откуда у malandro такая агрессия? Да что все это значит, в конце концов?!
Я молчала, и было отчего! На следующий день, 16 января он прислал мне другой мой портрет, но какой!
От всего моего облика исходило сияние, по краям уходившее в голубую дымку и растворявшееся в голубизне, все это было вставлено в золотой круг.
- Оппаньки! Не слабый переходец - от «расчлененки» до иконки Божьей Матери. Вот ты, подруженька, и стала аналогом ладанки, хранимой на груди одичавшего без женской ласки Путника! - Взвизгнуло мое Альтер Эго. – Не дай Бог, этот тип вздумает материализоваться в Москве, в этом детективе просматриваются два варианта: или синьор покрошит тебя, душа моя, на салат, или упадет в ноженьки! Ты что предпочитаешь: маньяка или свихнувшегося от одиночества рыцаря, что почти одно и то же? Девушки, не пора ли тебе самой «делать ноги» и поскорее?
Я все-таки привычно пнула мое затравленное мной же Альтер Эго ногой и оно, пискнув, скрылось под диваном.
Он распечатал мои портреты и повесил их у себя на кухне. Вместо икон? Мне стало страшно: я как-то не чувствовала себя ни Божьей Матерью, ни дамой сердца средневекового рыцаря. Ужас-то какой! К чему все это приведет?
Основной инстинкт настойчиво рекомендовал мне притормозить с общением. На этот раз я послушалась: забившись в угол своей квартирки, я на неделю затихла и не выходила в сеть. Неделю я блаженствовала, прикидывая, не стоит ли снова заглянуть на сайт знакомств. Пора, пора вернуться к моим академикам и прочим доцентам с кандидатами, мои любезным докторам наук с пыльными гитарами, хранящимися на балконе без шестой струны!
Думаете, меня оставили в покое? Как бы не так!

Здравствуй, милая, Ви ...давно нет вестей и мне как-то не по себе...не заболела ли? И не добраться до инета... или же...
У меня тоже бывает... желание одиночества...
отправь, пожалуйста, пустое письмо и я буду знать, что ничего не случилось....
В.

22. 01. 2003

Я поняла, что попала в западню. Бросить человека, которого я подозревала в самом худшем, и которого считала лучшим собеседником в моей жизни, не удавалось. Писать ему было страшно. Но жалость, вечная русская женская жалость, которая заменяет в России любовь - не давала мне выбора.

Я решила, что буду писать ему серьезные письма, не давая повода считать все это романом по Интернету, а тем более, планировать какую-то совместную жизнь в будущем.

«Привет с полигона северных ветров и ураганов газетных статей!
Жму лапу самой симпатичной из ваших крапинчатых, пупырчатых и прочих лягушек!
Не обижайте ее! Спасибо за фотографию. Фиалковая слишком инфернальна.
Но зато вторая... тронула меня...Петр Вегин, "Светает..." Но я наделась увидеть и вашу фотографию - те, что есть, маленькие, там только силуэт. Ваши описания страны образны настолько, что, кажется, вижу Португалию как на кинопленке... и запах кофе наполняет мою московскую кухоньку... Каждый день сажусь за компьютер, на экране которого безбрежный Атлантический океан, и стоит немного зазеваться, как проваливаюсь в этот открытый космос...Наверное, это очень здорово, обнаружить такой край, где еще есть Доброта и Понимание. Слушаю Высоцкого "Покажите мне край, где светло от лампад!",
а этой России уже, возможно, и нет. Разве что в провинции, в Крыму, в заброшенных
голодающих деревушках да в нищих военных городках ( я начинала в военной газете ПВО и ВВС России) встречались еще светлые люди. Но, возможно, я идеализирую.
Недавно у родителей побывала моя нянюшка, Арина Родионовна по имени Зина,
из той самой деревушки, о которой - "Лебеда-полынь". Вместе пели народные песни, а она рассказывала, как сейчас живет эта деревня. Спросила, между прочим, сколько я получаю. Я ответила. В долларах. Она не поняла. Объяснила ей в рублях. Не сообразила я, глупая, промолчать и уйти от ответа. Реакция была шоковой. Она даже не вскрикнула, а как-то ойкнула и затихла. Это в тридцать раз больше, чем у ее единственной родственницы, которая нашла там, в селе работу. Остальные голодают, едят только то, что посеяли. А электричество туда провели только в 1961 году, когда сверхдержава встречала Гагарина, до этого жили при лампадах. Поезд в Крым останавливается в Солнцево на одну минуту на этом блаженном полустанке, потом двадцать километров вылинявшим инвалидом-автобусом по бездорожью, меж гречишных полей, и пропитанных