Безумный мир разваливается на части

Безумный мир разваливается на части…
Каждый новый день приближает человечество к неизбежному, в бессильной злобе рабы достигают независимости ценой чьей-то жизни. Гости, покидающие эту реальность бессрочно, торопятся прихватить попутчиков, подчиняя себе даже великих, борясь с человечностью силой собственной ярости. Они устали от движения по кругу, от улыбки к агонии, от крика к стону, цели их стали призрачны, как сны. Круг превратился в рваную прямую. Есть лишь один аргумент для прекращения любых конфликтов и споров, лекарство от непокорности, ответ на любой вопрос; и до тех пор, пока не прекратится существование всего живого, каждый из нас будет только гостем или игрушкой в чьих-то руках, а это значит, что все мы обречены.
Я вижу, что время материализуется, хотя раньше оно было лишь словом, стройной комбинацией звуков, ни на что не опирающейся, как и искомая многими истина, скрывающая пустое место за таинственным образом. Время, которого как будто бы и нет, является движущим механизмом всех событий, протекающих по предначертанному сценарию, время и реальность – одно целое; может быть, время - это и есть сама реальность. Многие пытались досрочно остановить его течение, прервав собственное существование, я думаю, сценарий учитывал и это - пытаться обмануть время так же бессмысленно, как и пытаться обмануть самого себя. Мир гибнет, потому что к этому нас ведет наш вечный проводник, с самого начала времен отсчитывавший не прожитые нами дни, а оставшиеся. Но люди умеют привыкать ко всему. Люди ищут истину, хотя знают, что её нет. Люди смотрят в зеркала, стараясь рассмотреть в них самих себя, но видят лишь свои отражения.
Безумный мир разваливается на части… Может быть, первый шаг к этому сделали мы, а может – уставший от человеческой глупости хозяин нашей судьбы, но жизнь приобрела мистическую уродливость, а мы так и остались бесполезными песчинками во временном круговороте. Нет, человек не мыслит – все уже было осмыслено ушедшими поколениями. Как бы мы ни старались, но никаких ответов у безмолвных небес мы все равно не дождемся. У человека не может быть цели – даже тот, кто пытался изменить историю, вносил изменения лишь в конструкцию представлений возможном будущем, которое как было раньше, так навсегда и останется для нас непредсказуемым. Что вообще у нас есть? Ничего, кроме имени. И несмотря на это, каждому так хочется жить! Или хотя бы понять, что это такое.