Тихое осеннее утро.
Прогуливаясь по лесу прислушиваюсь к тишине. Так тихо, что кажется не слышно ни единого звука, но это только кажется.
Если прислушаться, то можно услышать как пожелтевший осенний лист отрывается от своей веточки и,
медленно паря и раскручиваясь в воздухе, падает на землю.
С замиранием вслушиваюсь в звуки осеннего леса.
Где-то вдалеке щебечет птица, сначала одна, а затем лес постепенно наполняется тихим птичьим пением.
То там, то здесь пение птиц прерывает хриплый голос вороны, но карканье быстро стихает, и птицы
продолжают свой тихий певучий разговор.
В дали слышится легкий стук, будто леший, прихрамывая бродит по лесу, простукивая деревья своим костылем.
Но, это не леший, это дятел ищет себе пропитание в коре стволов.
Шорохи листьев вблизи тропинки слегка настораживают, наверно, это ёж или мышь,
или ещё кто из тайных лесных обитателей.
Вот, незаметно спрыгнув с ветки, белка парит в воздухе, распушив свой рыжий хвост.
Перепрыгивая с одной ветки на другую, белка вызывает листопад так, будто это лесной дух
касается невидимой рукой одетых в желто-оранжевые одеяния деревьев.
Тянущийся шлейф золотистого платья Осени уплывает в глубь леса, унося с собой шелестящие звуки.
Осень.
