Бьется птичка в клетке. Маленькая бедная душа. Душно ей и одиноко. А ведь было время, когда нарочно забыли закрыть клетку. Пожалели тогда птичку. Открытой дверцей поманили ее в большой мир.
Испугалась птичка, еще сильнее и больнее прижалась к холодным безразличным прутьям. Нет, никуда не улечу, останусь, подумала она. Клетку долго не запирали на засов. Снова и снова с тоской всматривалась птичка в зарешеченные дали.
А, может, стоит?.. Нет, вся боязливо сжималась, от чего ее красивого оперения никто и не замечал.
А, если улететь и вернуться? Нет, тогда еще хуже будет от недосмотренного, недоклеванного, недо...
* * *
Почему же все-таки так хочется летать? Почему крылья так ноют не от усталости, а от безделья? Понятно, на то они и крылья, чтобы летать.
А у кого есть крылья? А у кого их нет? А у вас есть крылья? Если хочется летать, значит, есть.
Что вы говорите? Вы никогда не видели своих крыльев? А их никто никогда не видел. А летают же люди, как на картинах Марка Шагала. Кто высоко, кто низко. А кто сидит всю жизнь в клетке со сложенными крыльями и смертельно устает от того, что никогда не летал.
* * *
Летайте, пока не поздно. Я чувствую, что у вас есть крылья. Расправьте плечи, поднимите голову и ничего не бойтесь. Крылья у вас очень сильные. Счастливого пути!
