Небо. Темно-синее ночное Небо. Оно рвало грозой, плакало дождем, манило звездами. Оно всегда было там - сколько Он себя помнил. Он любил то призрачное Небо. Хотя, конечно, порой думал, что это не более, чем его фантазия. Зато Он мог мечтать. Как однажды полетит на своих крыльях ввысь, по восходящим потокам и, почему-то, именно под колокольный звон... Капля, капля, капля. На окне как слезы.
Не полетит. Не дано. Но желание...откуда-то оно пришло, ведь да? - Он мог сколько угодно спрашивать себя. Но ответа, знал, не будет. Не будет. Капля, капля, капля. На дожде. На стекле за дождем. Молчаливый психоделик его грез. А сердце - живое - рвалось, рвало, терзало, убивая, потому что хотело жить. А Он боялся, что оно вырвется, и Он останется один. Совсем один. Ведь один - это когда все вокруг. А внутри нет чего-то такого важного. Главного. Живого. Теплого... сердца.
Крылья внутри - голод снаружи. Страсть... Капля, капля, капля... Тишина. И Он молчал. Ведь там, за окном его прошлого, и трава была зеленее. И Солнце ярче. И смех громче. И было это что-то такое важное. Теплое. Сердце. И что-то еще. Капля, капля, капля... И тиканье часов. А Он молчал...
Сон. Какой-то размытый сон, похожий на цветную Музыку. Горки, кто-то куда-то летел, падал, смеялся, сладкая вата, а там пауки...люди без ног, но с четырьмя руками, какие-то странные злые ушастые дети... Сон. Как цветная Музыка неизвестного исполнителя, затерявшегося в потьмах чужих мыслей, слов, признаний, смеха, лжи... Дамы курили - там. Мужчины пили - там. Это все почему-то было важно, в этом странном месте - там. Он спросил - а где это - там? - у кого-то... Ему сказали, что там - это здесь и Он на там стоит... Сон.
А там - это весь мир. Тогда Он стал кричать, что там не существует, что это все сон, и его увезли на какой-то странной машине с сеткой на окнах, куда-то туда. Он ехал туда, которое было с желтыми стенами, где его связали его же одеждой... Сон. А потом Его там стали кормить чем-то странным и Ему уже не захотелось кричать, говорить, думать... Он уснул. Сон. Рассвет и утро...
Ждал. Он стоял и ждал Ее. Ночь. Как она дышала у его груди прохладно, освежающе. Чтобы согреть его что-то важное. Сердце. Он ждал. На крыше стоял, склонив голову вверх. Он искал глазами Ее. А там - внизу - было Солнце, а Он сейчас был выше его. Он сейчас был Богом на высоте сотни этажей. Один. Неприкасаемая единица, Царь всего - никто. Он стоял и ждал Ее. Ночь. Чтобы Она согрела Его самое важное. Сердце...
Кольцо на пальце - одинокая память о том, что Он когда-то потерял. Не хотел...многие бы не хотели...но все-таки потерял. А на другом пальце перстень. Большой. Золотой. С огромным рубином. Царь. Маленькое золотое кольцо - Любовь. И что-то одно Он должен был выкинуть. Отдать. Потерять. Он сам мог выбрать что. Но тогда и трава была зеленее. И смех громче. И солнце ярче. И друзья были тогда.
Лил дождь. Он стоял на крыше. Царь. А Любовь положил в карман. Он отдаст Ей Любовь. И больше не будет думать об этом.... Что бы ни было тогда...
Такой уверенный в себе Он был. Возомнил себя орлом. А оказался - только ворон. Глупец Он. Винил себя, винил. Но ничего не вышло. Он один. Стоял. Ссутулившись, устав. От бывшей гордости не осталось ничего. И волосы слипались от дождя. Один. Он отдал ей Любовь. И потерял Царя. Он был дурак. Он им остался.
Пустые крыши городов. А скоро ночь. Ты здесь - без прав, без спросу... Ты здесь потерян. Все - фигня. Ты ненавидишь свою рожу. Ты ненавидишь свою глупость. И себя. Себя - больше всего. В своем бреду любви ты потерял рассудок навсегда. Прыгни, трус. Давай же прыгай! Последний твой полет. Идиот.
