- Эх! Измельчал народишко. Шантрапа пузатая! Эта цивилизация всех угробит! До нуля! Однозначно! Тёпленькой водичкой умываются да зады по тёплым клозетам греют. В дискотеках караоке ноют. Запор мозгов!
Срам один!
Не то, что раньше!
Взять хотя бы лет 40 тому.
Люди в походы стадами ходили.
Тыщами!
К природе тянулись.
К естеству своему!
Костерок, гитарка, палатка, девчонка.
Кайф!
И в горы сколько ходило?!
Несчесть!
Снег и лавины, мороз и метели, восхождения и спуски…
Романтика, одним словом!
Уж, я-то знаю!
Сколько их через меня прошло?
Море!
Старые и молодые, тощие и худые!
А великаны попадались – любо, дорого смотреть!
Ветер, вьюга, морозы – ништо им!
Пофиг!
Душа, аж, пела, коль наделал большое дело!
Богатыри!
Где ты, время золотое?!
…
Но не было ответа!
И старый альпинистский дощатый сортир, висевший очком над пропастью, с досады хлопнул и жалобно заскрипел щелястой дверью, болтающейся на холодном ветру, на верхней ржавой петле.
Приехали один раз на базу в горах, когда солнце уже село. Темно, как у негра в заднице. Я у руководителя группы поинтересовался где сортир. Он показал. Я спокойно сходил, а утром увидел это сооружение. Три бревна положены на камни уступа горного и свешиваются над пропастью, а на них кабинка деревянная, и в очко видно как птички летают. Я к нему днём даже подойти боялся. 
)))
