Люди из пустяков любят делать разнообразные проблемы. А осень - всего лишь осень: она не настолько изобретательна. Зато осень верна себе. Из любого пустяка осень может сотворить дождь.
Сигарета, единственное моё отличие в этом узком пятиметровом мирке, вдруг зашипела и погасла, и я стал как все: один среди теней на сумрачной остановке. Холодная струйка скользнула за шиворот. Я посмотрел на небо: какого дьявола! Только что из-за полуголого клёна мне подмигивала Луна, поглаживаемая редкими серыми клочьями, и вот - здрасте.
Подоспевшему автобусу я обрадовался как старинному приятелю. Не скажу, что он караулил за углом и только и ждал момента, чтобы прийти мне на помощь - уж больно у него был равнодушный вид. „Приятель“ заскрипел, сбавляя ход, и на секунду замер, словно испытывал моё терпение. Я принял вызов. Чего-чего, а терпения мне не занимать. Он понял, что проиграл. Натужно всхлипнув, ощерился истёртыми ступеньками и дохнул в лицо перегаром, пылью, дешёвыми духами и чем-то ещё, промасленным и кислым. Наверное, такие у них, у автобусов, представления о долгожданных встречах. Я не стал капризничать и поспешил войти. Автобус фыркнул, лязгнул стальной мускулатурой и приналёг на асфальт - покатил привычной дорогой, расталкивая дождинки светом фар и еле слышно кляня судьбу.
Пышущее жаром сиденье в дальнем закутке напомнило о емелиной печке. Покачивание в ритме городского блюза убаюкивало; я закрыл глаза и довольно легко представил себя в сказке. По щучьему велению... - успел пробормотать я, перед тем как утонуть в отпущенном мне получасе сна.
Там, куда я направлялся, автобусы не ходят. Не беда, прогуляюсь пешком от конечной.
Рыжий дом за кирпичной стеной я узнал сразу. Мне даже не понадобилось тащить из кармана конверт с фотографиями. Пусть и в мёртвом свете редких фонарей - дом не спутаешь с соседними.
Стена гладкая, как нога любимой женщины. Я поискал глазами подходящее дерево. Две вороны нехотя уступили мне место на толстой ветке. Я поёжился. Это днём вороны всего лишь изучают тебя с осторожным подозрением. В потёмках взгляд вороны пробирает до печёнок.
Впервые за сегодняшний вечер я похвалил себя, что не поехал на машине. Её строгий стиль обязывает к костюму и галстуку, а галстук требует непременно парадных дверей. Кожаная куртка да джинсы с кроссовками - вот самый подходящий вид для любителя лазить по деревьям вечерней порой.
Шучу. Машина задержалась в сервисе. Японцы, оказывается, тоже умеют делать никуда не годные тормоза. Откладывать на завтра? Кто знает, что ждёт меня завтра. Я не властен над собой и обстоятельствами.
Такси не годится тоже. Таксисты болтливы, а я не люблю болтовни. Особенно после поездки. Ни к чему в моём деле лишние свидетели. Молчаливый автобус, случайные попутчики - ничего не бывает лучше, если хочешь остаться одним из толпы.
Он ворвался в кабинет неожиданно. Стремительный. Властный. Недовольный. Я едва успел дописать седьмое слово по вертикали. Тайфун. Самое подходящее ему имя. Тайфун „Митч“ - как раз такой лишил крова миллионы несчастных за Атлантикой, если я разгадал слово верно.
Он пронёсся по кабинету, разметал стопку бумаг, стукнул кулаком по столу, зарычал что-то про скорое аутодафе для всех лоботрясов. И тут... Тут он едва не наступил мне на ногу. Я еле-еле увернулся вместе с креслом на колёсиках.
- Ты кто такой? - Казалось, он не удивился моему появлению. Будто бы всякий раз, заходя в свой кабинет, он обнаруживал там нового незнакомца. И он только хотел знать имя, чтоб не путаться.
- Ты кто такой, ублюдок? Я спрашиваю! - задал он вопрос громче, будто я глухой.
Но (я не сказал?) у меня отличный слух. Я просто смакую момент. Есть у меня слабость к театральным паузам. Однажды я ухитрился придержать саму смерть на несколько лет.
- Мифический герой, ежедневно вкатывающий на гору камень… - вместо ответа прочитал я вслух очередную строку кроссворда и, в свою очередь, упёрся ему в переносицу задумчивым взглядом. Карандаш в моей руке выжидающе застыл над клеткой под номером восемь.
- Ты псих? Выметайся, пока тебе не проломили башку! - Да, он, похоже, также не чужд драматических эффектов.
Я положил газету обратно на стол. Если не забуду, обязательно прихвачу - догадаю. Думаю, он не станет сердиться из-за кроссворда. Или он тоже любитель? Мне казалось, таких типчиков интересуют в газетах исключительно биржевые сводки. Очевидную мысль, что для биржевых сводок давно приспособили интернет, я старался не подпускать к себе ближе, чем на три шага.
- Послушай, Митч… - начал я задушевно. Сам не знаю почему, видимо, это имя вырвалось у меня по инерции. Я лишь хотел призвать его не кипятиться прежде времени. Этак он никаких нервов не напасётся.
- Митич, - поправил он. И осёкся: - Откуда ты зна... - Наконец-то нотка смущения проступила на лице. Я уж было решил, что ничего кроме злобы его мимические мышцы изображать не способны. - А-а-а! Вот же как! Разнюхал, грязный журналюга! Засужу, понял? - голос снова напомнил мне о разрушительной мощи урагана. - Плебеям ни к чему знать глупые детские прозвища. На носу заруби, щелкопёр!
Я слегка обиделся.
- Послушай, Митч, - повторил я с нажимом. Теперь я уже настаивал на своей версии. - Старина. Не хочется лишать тебя удовольствия... - я наполнил улыбку сладчайшим ядом. И - вдох на раз, два, три. И выдох: - Ми-итч. Но я не журналист. Ты ошибся, Митч.
Я протянул визитную карточку.
- Коллежский? Асессор?! - он хрюкнул. - Ну точно, шизанутый. Постой!.. Постой-постой... Сизов? Сизов-сизов-сиз... из Спербанка? Служба безопасности? Но мы же всё порешали по кредиту „Коринфа“! Попилили по честнаку. Что за предъявы опять?!
Я с сожалением покачал головой. С сожалением - потому что Коринф и по сей день терзает мою память. Ему не понять. Для него моё сожаление означает одно: я не тот, за кого он меня принимает.
- Нет? Ну хана тебе тогда, асессор! Каких бы ты коллегий не был. - Он потянулся к кнопке селектора на столе.
- Погоди, Митч. - Рука дрогнула. Когда надо я умею делать свой взгляд убедительным. - Погоди. Я не из банка. Хочешь, назови меня собирателем. Или коллекционером - как хочешь. В чём-то, конечно, ты близок к истине. Да, я пришёл за долгом. Я, Митч, коллекционирую долги. И помогаю таким как ты исполнять долговые обязательства.
- Охренеть! - теперь он (вы не поверите) смеялся. Я тоже не верил глазам и ушам, но то был именно смех. - Коллекторы! В моём доме? Я сплю?
Один миг - и он переменился в лице. Словно вывернул ухмылку наизнанку: - Я тебе, по-твоему, кто?! Нищеброд подзаборный? Я у тебя пятёрку до получки стрельнул?! Пшёл вон, гниль!
Я поморщился. Но не от звона в ушах. Сколько работаю, не могу привыкнуть к оскорблениям.
Ф-фуф-ф... - Я медленно считаю до десяти.
Моё молчание красит его щёки и лоб из багрового в мраморно-белый. Впрочем, нет - лоб, скорее, серого цвета.
Он таки дотягивается до кнопки. Селектор шипит пустотой.
Тут я, в конце концов, подвожу итог: - десять. А вслух выдаю почти наизусть заученный список:
- Сигнализация отключена. - Я любуюсь лепниной на потолке и загибаю пальцы: - Охранники тоже. Собака приняла снотворное и просила не беспокоить до утра. Жена, сами знаете, на Мальдивах с детьми. Прислугу вы отпустили на Хэллоуин. Глушилка сотовой связи, - я хлопаю свободной ладонью по сумке на коленях, - оснащена батареей повышенной ёмкости. На вай-фай тоже, кстати, действует. Что-то забыл? Ах, да! Пистолет в верхнем ящике стола.
Оторопь плавно перетекает в тотальный ступор: - Чт-то? Что за п-пистолет?
- Ваш пистолет (а я брызжу пафосом), - не тупите, Митч!
Я разжимаю пальцы. Расчёт окончен.
Мне нравится быть суперменом. Помимо любви к искусству, разумеется.
- А патроны вот, - киваю на подоконник. Там, на шахматной доске из янтаря, восемь крутолобых рыжих крепышей расположились аккуратным рядком, в полной боевой готовности к детской игре в „Чапаева“. Девятому клетки не досталось, и я поставил его чуть впереди. Будто бы сам комдив, тот готов был взмахнуть шашкой и увлечь строй в атаку.
- Кто вы?
Боги небесные! Он вспомнил уроки учтивости? Я уже будто и не ублюдок, а милорд?
Ничего, это скоро пройдёт. Столбняк отпустит, и он снова станет самим собой. Знаю я эту породу. Надо дать ему время. Сам я, признаться, тоже не эталон светских манер. Чувствую себя среди манер как свинья в галошах.
- Не промочить ли нам горло, Митч? - Я цежу слова по капле, давая ему - да и себе - возможность подготовиться к очередному раунду. - Ты не представляешь, какая мерзость творится на улице. Я бы пропарил кости рюмочкой „Мартеля“, а?
- Кто вы такой?
Вот заладил! - Пожимаю плечами:
- Как скажешь. Сам так сам.
Подхожу к бару, с минуту изучаю географию по этикеткам. Выбираю всё-таки Францию. Хотя в этой бутылке ценна уже не география - история. Широкие бокалы - себе и ему. Ему тоже нужно, я знаю. И я не жадина:
- Держи, Митч!
Выпивает залпом. Ещё и ещё. А я наслаждаюсь букетом - жду, когда Митч будет готов меня понимать.
Митч. Знаю ли я настоящее имя? Знаю, конечно. Но Митч ему так к лицу!
Взгляд мой снова падает на газету. Надо чем-то занять себя в ближайшую пару минут, пока алкоголь расшевелит его мозг. Девятое по горизонтали. Положительное нравственное качество человека. На „дэ“. Человека... хм.
Человек напротив меня, тем временем, ожил настолько, что наливает в бокал самостоятельно. Возвышается над столом как утёс. Дышит пока тяжело. Ещё минуту?
Я, прикусив кончик языка, старательно вывожу второе „дэ“.
И... получаю бутылкой по голове.
Добродетель, так тебя растак! Сколько мне за неё ещё расплачиваться?!
Вскакиваю. „Розочка“ от разбитой бутылки смотрит мне в кадык. Рука Митча тверда, не дрожит.
Да, он полон надежд. Бедняга.
Обманный хук уводит его глаза в сторону, а резкий апперкот крушит холёный подбородок. Если я рассчитал правильно, он прилично раскошелится у стоматолога. Глаза успевают удивиться, потом делают - „господи-боже-ты-мой“ - будто увидели чудо внутри себя, и вот уже безликая туша лежит на палисандровом паркете и пачкает кровью мои кроссовки. Что-то тёплое щекочет мне спину между лопатками.
Вороны каркают за окном. Напоминают… Столько уж лет не могут оставить меня в покое. Недоверие - видимо, это неотъемлемая часть их контракта.
Да я и сам понимаю, что поступил непрофессионально. Лишнего насилия можно было избежать. Но кому, как не мне, знать мир людей. Пропустишь безответный удар - усядутся на голову.
Кстати! Осторожно ощупываю затылок. Кость цела - это большой плюс. Лезу в карман за платком.
А Митч держит слово. Обещал размозжить мне голову и вот, сделал всё, что в его силах. Другой на моём месте, вполне вероятно, занимал бы уже очередь к Харону на переправу. Другой, не я. Мне не доводилось слышать, чтобы услугами паромщика пользовались дважды. Кто-то, может, слышал, я - нет.
Зато я второй раз хвалю себя, что не надел дорогой костюм. Выжимаю платок, прикладываю вновь. А-а-а, пустяки.
Ну и? Что имеем в сухом остатке? Кроссворд залит коньяком. Рубашка и обувь безвозвратно испорчены. Клиент пускает пузыри и мычит. Дело не сдвинулось ни на йоту.
Вороны юродствуют. Грассирующий сарказм сотрясает оконные стёкла. Дождутся - придёт день, и я сварю из этих тощих черномазых куриц суп.
А пока - затыкаю уши. И дыру в
